По точкам связи

Эй, мальчик с ключами от каламбурошной, Помоги заиграть слово «жизнь», Стихом меж нулей-единиц сложись, Руку подай им услужливо. Каламбуры, Циолковский, музыка: Оба знаем, что мы — «Generation П». Я не говорю, но вижу и слушаю, И знаешь, ты явно работаешь на разрыв. Тело хлещет энергией — мирный атом? А может, всё-таки хлор для войны? Вечный возраст, в голове — генератор, Все вокруг ещё желтороты, смешны. Процессы и процессоры трещат, Проблемы по мере сил и до весны. Краем глаза замечаю, у тебя улыбка искрит, Летишь вперёд на полных скоростях, Ой, как бы не перегорела плата. Взрыв. Ты — мальчик из ларца, ты — певчая из клетки, Все говорят остаться, королём зовут. Ты задаёшь им ритм, акценты по хай-хэту: В твой дар я, может, верю, но их ловлю — испуг. Мы говорим на одном языке, и это не русский: Ноты, корпускулярно-волновой дуализм, Чёрная материя, небо над макушкой, Конспирологические теории и фатализм. Уроборос: между нами неизбежна дискуссия, Но я пытаюсь тебя ухватить и кусаю себя за хвост. Мои строчки — игра, ты — вместо саундтрека, Задача — Вавилонская башня в полный рост. Я смотрю на тебя, как на зеркала части: Ты шутлив, эрудирован, смел и непрост. Безо оскала держусь, не раскрыв в смехе пасти, Взлом тебя не К4, шифр Цезаря влёт. Волчицу Капитолийскую зачеркни — Рим пал, мы рушим империи, воздвигаем свои. Я твердила, что схожих людей не бывает: Я в детстве ещё мыслила о тебе сны. Ты — мальчик из ларца, ты — певчая из клетки, Все говорят остаться, королём зовут. Ты задаёшь им ритм, акценты по хай-хэту: В твой дар я, может, верю, но их ловлю — испуг. Я выражаюсь зло и некорректно, Сойдёт за панибратство, другие не поймут. Но мы ушли за два в восьмой, вне цветового спектра, Слов пара на двоих — вот весь наш абсолют. В себя через тебя смотрю и без ответа: И я горланила когда-то, таяла, как воск, Но что теперь? Не сохранила света, Насквозь зато гляжу, улавливаю суть. Украл мой образ, был таков — Ключи меж пальцев, лишь бы в груди не пусто. Считаешь, ты один способен вскрыть замок? У некоторых ещё просто прогрузка. А я послала к чёрту всё, просто к черту это всё, Все их просьбы, порыв твоей юности. Однажды пронзит мягко страхом в висок: Заперта дверь от каламбурочной. Ты — мальчик из ларца, ты — певчая из клетки, Все говорят остаться, шутом играть зовут. Вопрос совсем не в том, чьё это место, Вопрос в том, что станет, если стихнет барабанов стук.