Недопоэзия

Если честно, я просто устала, мам. Бороться со злобой, дураками и дурами. Порой это рушит, ломает меня пополам. Собственные мысли становятся тюрьмами. Кто бы помог, мам? Я сама стала злой. Защита от дур, дураков и ублюдков. Это что там? Снова голоса за спиной? Ты скажешь: "Забудь и не плачь, малютка". Но ведь я давно уже выросла слишком. И нет счастливого блеска в темных глазах. Я правда стараюсь не верить пустышкам. Однако бывает душа в кровавых следах. Их не исправить, не свести, не убрать. Они остаются как память о глупости. И иногда слишком уж трудно признать. Сколько в мире человеческой тупости. Вдох-выдох, опускаю уставшие веки. На мгновение стараясь все это забыть. Лекарства от этого нет ни в одной аптеке. Приходится боль в алкоголе топить. Вокруг крики, суета, смех и веселье. Мы все куда-то бежим, не глядя назад. Страдаем от собственного безделья. Вечно у нас все наперекосяк, невпопад. Прожигаем молодость словно спички. Будто бы кто-то нам даст второй шанс. Находим романтику в пустых электричках. Играем в жизнь, как в чертов пасьянс.