А когда я умру, ты заплачешь?

- А когда я умру, ты заплачешь? Глупый вопрос, глупый ответ. Как иначе? Тогда молчал, промолчу и сейчас. Достаю пачку дешёвых сигарет, вытаскиваю одну, закуриваю. Тошно. Подхожу ближе к краю. Поднимаю голову. - «Закат, ты ведь любил его, да? Всё из-за того, что солнце теряет яркость, предстаёт в своём истинном свете?» Пара шагов, и я на краю. Всё так же вглядываюсь в небо, ищу ответ. - Тебе нравилась искренность? Хорошо. Улыбаюсь. - Нет. Ложь. - Не заплачу. Глаза наполнились слезами. Тряпка. Слёзы стекают по щекам, а я всё улыбаюсь. - «Прости...» Сердце заколотилось, волнение ударило дрожью в тело. - Прости, за то, что жив. За то, что помню о тебе. Не узнаю свой голос. - За то, что хочу тебя увидеть, обнять, взглянуть в твои глаза, встать на колени и вымаливать прощение. Колени дрожат, всё тело дрожит. - Что ты делаешь со мной?! Нахлынули воспоминания лучших дней, проведённых вместе. Вечные просьбы встать в дурацкую позу для новой картины, сгонять за красками или сменить воду для кисточек. А порой и просыпаться в полночь из-за порыва вдохновения, что охватило его. Нет, больше не могу. Ещё один шаг. - Я люблю тебя, Чарли.