Пустые истории.

      Руки, запятнаные в мазуте, черной краске и крови, красные от слез глаза, приевшаяся фраза на устах и разъедающая грудную клетку тоска, граничущая с отчаянием, злостью, ненавистию и любовью. Соулмейты не умирают? Осенними вечерами особенно приятно оставаться на улице допоздна. Закутываясь в шарф, сжимая зубы и потирая ладони, в попытках согреться. Холодно....но здесь ты свободен. Свободен, пожалуй, от всего: от мыслей, страхов, надежд, переживаний, воспоминаний. Только вот от себя самого не свободен....и еще от холода. Закрой глаза. Представь его...источник тепла и счастья. Говорят, у счастья голубые глаза. Представив, не смей думать. Иначе рискуешь уйти в себя. А оттуда, как известно, нет выхода. Вернувшись домой, достань кисти, краски, помятые листы. Рисуй. Рисуй о том, что на душе. А после, порви на тысячу маленьких кусочков идеально черные листы, не смея представить, что это ты сам. Начав все заново, заметь солнечный лучик на своей ладони. И просто наблюдай, как он медленно исчезает вместе с Солнцем, садящимся за горизонт. Но не смей расстраиваться, ведь завтра оно снова взойдет. Все повторится заново. И будет повторятся почти вечность. И среди кромешной темноты найдешь луч света. И тепла. И счастья. Главное, не смей сдаваться. .FRT.