Пустые истории.

В темной квартире было холодно. Слишком холодно для двоих. Посреди кухни на полу сидели две фигуры. В руке одной покоился нож, другая же лежала рядом и рассеянным взглядом смотрела на лезвие. Было тихо. Лишь изредка с улицы доносились звуки проезжающих машин и противный свет фар ненадолго освещал потолок. - Как думаешь, мы могли бы этого избежать?,- человек с ножом в руке проговорил это медленно, неуверенно, зная заранее ответ. А человек, что лежал рядом на полу, знал вопрос. - Я люблю тебя. - И будем мы с тобой как Ромео и Джульетта, верно?,- человек усмехнулся и лег на пол. - Верно,- второй взял его за руку, и их пальцы переплелись, словно змеи. - И что будет дальше? - Я не верю в загробную жизнь,- фигура привстала на локтях и посмотрела другой в глаза,- Хей, я тут, все хорошо. - Ничего уже не хорошо. И снова повисло недолгое молчание. - Ты уверен, что я смогу?,- человек поднял руку с ножом в руке, разглядывая предмет, представляя, что он из ваты, а все вокруг- иллюзия. - Уверен. Ты всегда был сильным. - Но почему тогда мы сейчас здесь? - Потому что я- твоя единственная слабость. От девяносто девятого. - к чертовой бесконечности. На утро их холодные, бледные тела найдут все там-же - на полу кухни. Трупное окоченение навсегда соединило их руки вместе. В записке сказано- убийство. .FRT.