Когда-нибудь в следующей жизни

      — Мне поручили рассказать тебе об этом месте и подготовить к суду, — солнечно улыбается рыжеволосая.    — А можно хотя бы узнать, что это за место?    — Ну как, загробный мир! — обыденно отвечает она и, схатив меня за руку, выводит меня из моей камеры. — Нам надо успеть на завтрак.    — Завтрак? А я думала, что мертвецы не едят, — ворчу я, пытаясь освободить свою руку, но всё тщетно.    — Глупышка, — хихикает Санхи. — Мы не мертвецы. Мы души. И души тоже нуждаются в еде.    — Души? Никогда не задумывалась на этот счёт, но многие говорили, что у меня её нет, — вспоминая все свои грешки, произношу я.    — У всех она есть, даже у самых плохих людей, — она наклоняется к моему уху. — Но я уверена, что ты была хорошим человеком.    Я тактично молчу. Сказать, что я была прям таким ангелом, как эта Санхи, было невозможно, но и такой уж грешницей я не была. Может там грубила, выпивала, но никого не убивала (разве что в мыслях, но я клянусь, я раскаялась!).    Это место было похоже на какое-то многоэтажное здание для офиса. Здесь царила какая-то странная суета. Стены были белоснежными, как и некоторые двери, поэтому создавалось впечатление, что они сливаются. Но отнюдь не все двери были белыми, некоторые, в том числе и моя, были серыми.    Мимо проходило много людей, большинство было в белых и серых одеяниях, и лишь единицы  были в чёрном. Интересно, это всех грешников в серое одевают? Или может серые — это те, что не грешники, но и паиньками при жизни не были? Буду надеяться.    — У тебя есть какие-нибудь вопросы? — не прекращая движение, спрашивает она.    — А как я всё-таки умерла? — задаю я вопрос, который, кстати, похоже уже не имеет никакого смысла.    — Кто его знает, — хмыкает этот ангел. — Никто обычно не помнит причины своей смерти, разве что единицы и самые чистые души. Причину можно узнать, лишь побывав на своём суде. Обычно причина твоей смерти решает половину твоей дальнейшей судьбы.    — Причина моей смерти, насколько я знаю, — маленькая пауза. — Ошибка судьбы.    — Тогда тебе повезло, — улыбается она. — Так у тебя больше шансов.    Она заводит меня в какое-то место, кишащее «душами», и тащит к одному из белоснежных столиков.    — Шансов на что? — хмурюсь я, ничего не понимая.    — На следующую жизнь.