Часть 1
28 июня 2018 г., 12:23
Забыть бы дома и пиджак, и телефон, и просто прыгнуть в поезд уходящий, и, выдохнув, шагнуть бы на перрон той станции, где был я настоящий. Где лето пахнет скошенной травой и медом с молоком, и свежим хлебом, где лучший друг мой юный и живой, и мы валяемся под августовским небом, а травы низко клонятся к земле, и что-то ветру тихо шепчет лес, и луг в тумане, в мареве, во мгле сиреневой, стекающей с небес. И на душе светло так, так легко, и места нет предательству и лжи, и все заботы бесконечно далеко, и планы есть, мечты — не миражи. Где «Дружба» и «Любовь» — не звук пустой, где искренность важней всего была, и те, кто были дороги, со мной, и жизнь нас всех еще не развела.
Шагнуть бы. Только станции той нет.
В тот край давно не ходят поезда.
И, объективно, в прошлое билет не покупал еще никто и никогда.
