Фотография

Зали́ты шелковой перчаткой пальцы. На коже, может, яркий блик… Не разобрать. На фото временем истертом — платье ещё сияет новизной. Прямая стать девицы, что с улыбкою холодной глядит с портрета, режет спину мне ножом. Край фото жадным временем обглодан, по центру тянется предательский излом. Какой там век? Прошедший? Или раньше… Мне даже память нынче даст ответ едва ль. С трудом заметной и надменной фальшью девица смотрит сквозь меня куда-то вдаль. Ей в прошлом ненавидеть не пристало. И злиться незачем — все знает наперед. Цветок рукой, что был когда-то алым, что силы есть тайком меж пальцами сожмет. Глумится ведьма, скалится надменно. И я оскалюсь ей в ответ сквозь ворох лет. Не мне ли знать про дрожь в ее коленях, про то, как с ужасом глядела в окон свет. Пусть кровь рубиновым пятном, как яркой брошью, украсит ведьмы этой платье. Помню — знай! И фотографию рывком в камин я брошу. С которой смотрят на меня мои глаза…