Obscurus fiо

Я растерян и раздражён, Альзим. Я не знаю, что делать, я не знаю, хочу ли я что-то делать… не знаю, хотел ли когда-либо вообще. Будто во мне с самого начала что-то неправильно, не так, как должно быть – трещина, разлом, раскол, и сколько не вливай, меня не наполнить. Меня раздражает моё уныние, на самом деле, беспричинное и необоснованное, неблагодарное по отношению, в первую очередь, к тебе. Ведь всё могло быть хуже, не встреть я тебя, верно? Наверняка я бы умер где-нибудь в подворотне, или попал бы в тюрьму, или подсел бы на скуму – что там ещё случается с беспризорниками? Только у меня такое чувство, что я уже умер, причём, давным-давно, и могильный камень уже успел покрыться толстым слоем пыли и плесени, а родственники давненько не наведывались на кладбище. Умер, отжил, отгорел – а моё тело продолжает ходить, говорить, изображать бурную деятельность… может, я чей-то потерявшийся трэлл? Ладно, шутка плохая, но на то она и шутка. Чем больше я пытаюсь, чем больше вливаю в себя, тем сильнее ощущаю свою пустоту. Может, чего-то не хватает? Не в окружении, конечно, в конце концов, я живу в городе возможностей среди интересных людей и эльфов, -- но во мне? Может, во мне нет чего-то, способного наслаждаться, радоваться, ценить? Потому что всё утекает сквозь пальцы, через пробитое дно кувшина – и исчезает, оставляя на ладонях и стенках липкий след. Я растерян, Альзим. Я потерян. Скажи, что мне с этим делать? Пожалуйста.