Disorder!

      Тихий перебор гитары и негромкое пение нескольких голосов - мои друзья. Сегодня в ходу лирика, и звучит очередная до жути знакомая песня. - Such a lonely day... - And it's mine - The most loneliest day of my life - уже в три голоса.       Я сижу в углу комнаты, медленно прихлёбывая чай из большой стеклянной чашки. - The most loneliest day of my life, the most loneliest day of my life...       Мне тепло и хорошо, я плотнее запахиваю плед и прикрываю глаза. Где-то на заднем плане мелодия струн не прекращается, но слова меняются, я слышу русскую речь и смех. Морщусь и прислушиваюсь: подумать только, как мило. - Моё произношение... Так же ужасно, как Русский. Я ненавижу его. Но не так сильно, как Русского. Сильнее я ненавижу только Птицына. Но Русского я ещё больше ненавижу. Птицын на втором месте после Русского. А произношение на третьем. Ведь Русский - мой главный враг.       Смех усиливается, раздаются комментарии. Так мило. Отношения между этими двумя, их тёплая дружба, прикрытая шуточными словами о ненависти, эта песня... Мне такое и не светит, наверное.       Люблю неоднозначную музыку. Люблю, когда музыка плачет, кричит и смеётся одновременно. Люблю, когда плач до истерики, крик - до сорванного горла, а смех - до больных скул. Люблю, когда и про одиночество, и про войну, и про пиццу.       Конец февраля. Я выбежала в подъезд - она уже ждёт, сидя на подоконнике, и вертит в руках лист бумаги тетрадного формата. - Это... Тебе. Извини, что не четырнадцатого...       Судорожно хватаю листочек. Открытка. Наши портреты. Две лохматых копны волос - медно-красная и золотая. Футболки. Крылья. Глаз не видно, только целующиеся губы. Четыре строчки стихов. Непонятно, её или чьих-то. Неважно. В голове ненавязчивый гипнотический перебор электронных струн.       Внутри вклеен лист побольше. Его края сложены, чтобы он влез в открытку, и он полностью заполнен стихотворными строками. Здесь точно - её. Только она может так написать. Вчитываюсь, перечитываю, ещё раз. Перед глазами почему-то туман, а на бумажный разворот что-то упало с тихим стуком. В голове кто-то поёт в два голоса, почти спокойно, скрывая надрыв. - Эй, не плачь! Не надо... Всё же не так ужасно, что ты плачешь?.. - родной голос, полный беспокойства, пробивается сквозь безумную какофонию. Мягкие, знакомо пахнущие руки вытирают слёзы с моих щёк. Бросаюсь любимой на шею, наплевав на все приличия. - Это прекрасно, дорогая! И не беспокойся обо мне так... Это от счастья. Я люблю тебя.       Короткий, до обидного короткий поцелуй. - Я только на минутку, ты же знаешь.. - Да, да, я помню. Иди. Спасибо, что смогла вырваться хоть так..       Она уходит, а я конкретно зависаю. Какофония в голове лишь усиливается, но никак не может обрести чёткость. Хватаю телефон, торопливо листаю папки, переключаю несколько песен - не то, всё не то!       Наконец нахожу её. SOAD - Hypnotize. Вот оно, то, что творилось в моей непутёвой голове... Включаю на репите и выпадаю из реальности минут на пятнадцать, пока по щекам не скатываются последние истерические слёзы.       Есть у меня одна слабость - я люблю людей с особенностями, которые настолько выделяются, что даже пугают немного иногда. При таком-то раскладе, могла я пройти мимо группы, в которой один вокалист лохмат, кудряв, да ещё и обладает потрясающей дикцией и широченной улыбкой, а второй забит змеистыми татуировками и умеет таращить глаза, дёргаться и корчить рожи?       Конечно, не могла!       Я зла. О боги мои, как же я зла на весь чёртов мир! Вываливаю из ящика шмотки, хватаю "непрошибаемые" штаны с огромными карманами, первую попавшуюся тёмную майку, поверх надеваю толстовку. Хочу крушить и ломать, хочу шокировать и злить. Раз! - махнула по лицу кисточкой подводки, перечеркнув правый глаз. "Наушники в уши, и музыка глушит..." Поднимаю отметку громкости до максимума, зло шепча под нос. - Let the bodies hit the floor, let the bodies hit the floor...       Хлопаю дверью и слетаю вниз, на улицу, перепрыгивая через две ступеньки. - Let the bodies hit the floor, -let the bodies hit the...       Распахиваю дверь подъезда и беззвучно кричу. - FLOOOOOORR!!       Стуком подошв тяжёлых зимних ботинок отмеряю улицы, тиская в карманах складной нож и перцовый баллончик, пока песни сменяют друг друга. - Cool, in denial, we're the cruel regulators smoking cigaro, cigaro, cigar. Cool, in denial, we're the cruel regulators smoking cigaro, cigaro, cigar...       Ощущение лайтового сумасшествия захлёстывает разум и пьянит не хуже алкоголя. Я понимаю это, и мне чертовски нравится ощущение неукротимого бешенства, что бурлит и клокочет внутри. - The Kombucha mushroom people sitting around all day! Who can believe you?! Who can believe you, let your mother pray!... Sugar!       Пластичные прыжки вверх, ритмично, чётко и немного по-кроличьи. Отстающие от остального тела пружинки кудряшек, разлетающихся в стороны. Не менее пластичные изгибы, выдающие полное слияние с музыкой, и на видеоряде музыканты проходят друг друга насквозь в замысловатом полутанце. Лицо тянет на сорокет, шмотьё пятнадцатилетнего тинейджера, голос вечного и бессмертного существа. Я могу сравнить его музыку только с Вивальди - живая, осмысленная и эмоциональная, разве что инструменты другие. Знай, что я сам выбрал...       Медленно бреду по улице. Неубиваемые штаны и толстовка на месте, но стоптанные ботинки уступили место берцам, нож и баллончик убраны в дальние карманы, а в руках маленькая металлическая баночка-пепельница и сигарета. Кажется, это последняя в пачке, нужно идти к ларьку. Из-за кучи таблеток, что я вынуждена пить, ноги гнутся плохо, ощущение старости наваливается на плечи и давит, хоть мне всего семнадцать. Тени от ветвей деревьев похожи на паутину, случайные листья, оставшиеся на ветках - пауки, а слякоть на тротуарах такая вязкая, словно я уже попалась и меня медленно переваривают изнутри. Ветер живыми пальцами гуляет в моих коротких волосах, внутренняя энергия перехлёстывает через немощное тело, и это сводит с ума.       Господи, дай сил выжить. Для начала - не попасться вон тому странному мужику в лапы. Даже если впоследствии он окажется знаменит на весь мир благодаря убийствам и про него напишут новую песню вроде A.T.W.A., мне от этого веселее не будет. А ещё нужно бороться с депрессией, нужно учиться, нужно творить что-то своё, пусть это и будет дерьмом. У каждого есть шанс быть вторым Сержем, и я свой шанс упускать не буду.       Воткнуть наушники в уши. Врубить СОАД. Отрубиться от жизни, зарядиться от музыки, как от power-банка и идти дальше. Ну или ползти, как выйдет.