Натурщица в ее руках.

Мазок. Еще мазок. Тонкая линия. Почти невесомые касания кисти. Ни одного рваного движения. Ты идеальна. Я стараюсь не шевелиться, но сердце так бешено бьется, что кажется, будто меня трясет. Это все ты. Внимательный и одновременно далекий взгляд. Ты сейчас не здесь. Не со мной. Ты в мире, который видят лишь способные создавать, творить. От долгой статики болит спина. Шея и ноги затекли. Но я не замечаю. Лишь твои глаза, блуждающие по моему телу... Тихий вздох прорезает тишину, и я с удивлением понимаю, что это мой собственный. - Устала? - спрашиваешь с незаметным волнением. Да, ты хочешь продолжить. Я вижу в твоих глазах то, чему еще не придумала название. Разумом ты понимаешь, что нужно сделать перерыв, но душа и сердце рвутся продолжить рисовать, творить, пока есть этот пыл. И я с улыбкой мотаю головой. Господи, я готова всю жизнь смотреть, как напряженно хмурятся твои брови, когда очередная линия получается не такой, как ты хотела. Как загораются твои глаза, когда ты находишь верный тон. С какой нежностью охватывает твой взгляд мое бренное тело. Я плавлюсь под ним. Голова тяжелеет, а мысли - эти предательские мысли, вновь устроили в моей голове анархию, отключив сознание. Не помню, как я подошла к тебе. Не помню, когда мои губы успели оказаться так близко. И твой горячий шепот. Это положило начало безумию, в которое мы погрузились. Твои руки на моем и так обнаженном теле. Твои невесомые касания в противовес моим грубым ласкам. Тихие стоны набирают децибелы, и где-то в голове всплывает мысль: "Это не пошлость. Это искусство." Я произношу это вслух. Ты смеешься, но глаза остаются серьезными. Несмело проводишь губами по груди. Такое легкое, почти незаметное касание, а я уже схожу с ума. И вновь руки, мягкие губы, несвязный шепот... Я одурманена тобой. Твоей красотой. Не внешней, нет. Душевной. Ты не из мира сего. Ты ангел, рисующий портрет своего демона-обольстителя. Демона, который покорился в твоих руках.