Шаги

Мир без тебя приобретает совершенно иные краски. Каждую ночь я хватаю воздух и комкаю одеяла, пытаясь взять тебя за руку. И лишь просыпаясь, понимаю, что тебя рядом нет. Я прислушиваюсь к тихим шагам за дверью, зная, что громкие шаги — точно не твои. Тридцать шесть, тридцать семь... Но дверь не открывается, в нее не входишь ты. Рисую в голове твой тонкий образ. Каждый день, каждую секунду, боясь забыть какую-то деталь. Ведь если долго не видеться, то можно забыть. Забыть тот голос, что говорил мне о любви, те глаза, что смотрели с настоящей нежностью. Я боюсь забыть все это. Я помню наизусть все те стихи, что ты читал, сидя у камина. Сначала я думал, что все это — глупость, а теперь я сижу у огня и декламирую Байрона. В пустоту. Провожу по пробиркам с зельями... Я бы отдал все, чтобы увидеть, как ты готовишь одно из них. Как с легкостью добавляешь очередной ингредиент, разливаешь идеально получившееся зелье по склянкам. А потом подходишь ко мне и целуешь, в благодарность за то, что я всегда тебя верно жду... Это тепло, что ты дарил мне, никогда не растает внутри меня. Мир не тот, если нет тебя. Но я в надежде вслушиваюсь в тихие шаги... Тридцать восемь, тихий скрип двери... — Соскучились, Поттер?