Defender Original

Джозеф угрюмо шёл по мокрой улице, имея при себе небольшую улыбку и золотую пулю в кармане. Сегодня он наконец-то сможет покрыть долги. «Не знаю, что за глупец мне попался, но такой шанс — один на миллион», — думал он, вспоминая Дефа. Таких в городе он ещё не видел. Особенно ему запомнились ткани, покрывающие незакрытые части тела. Джозеф так и не понял, бинты ли это, или что. Может, Деф был боксёром? Раздумья о своём новом постоянном госте (а в этом Джо не сомневался) прервались в тот момент, когда бармен дошёл до злосчастной двери, ведущей в подвал. Там был игорный клуб, скорее всего нелегальный. Это не особо заботило Джо, полицейских здесь не чают, а даже если они здесь появляются, то только для того, чтобы забрать свою долю. «Или умереть. Бывают смельчаки». Выстрелы крупнокалиберных пистолетов Джозеф услышал за много километров. И это было бы обычным делом, если бы бармен не знал всех людей, которые здесь владели оружием. «Я родился здесь, и знаю каждого поимённо. И хоть мой район здесь самый опасный, больше половины бандитов меня знают в лицо. И я рад налить им бесплатного пива, если они дадут прожить мне ещё один день». Забыв про выстрелы, должник открывает дверь в тёмный, прокуренный подвал. Клубни дыма вырвались из помещения, заставив некоторых посетителей криво посмотреть на гостя. Свежий воздух для этих людей был словно яд, поэтому они больше предпочитали запах гари, курева и наркотиков. Несколько столиков были расставлены по углам, они были для ВИП’ов, там играли на большие деньги, да и в особые игры. Остальные столики были расставлены по всему помещению, и именно на них играли в старые азартные игры, по типу покера или костей. Джозеф направился к барной стойке. Точнее, то, что эти бандюганы считали «барной стойкой». «Некрасиво, некомфортно и просто непрофессионально», — думал Джо, садясь на деревянный табурет, — «у меня такого дерьма нет. Только высококачественный табуреты на гравитационной основе». — Эй, коллега, где у вас здесь главный? — спросил Джо бармена, стараясь выглядеть как можно более «своим». — Занят. По какому вопросу? — обернулся лысый бармен, прочищая стаканы грязноватой тряпкой. — Долги возвращать, — сказал Джо намного тише, чем обычно. — Сейчас сообщу. Чего-то налить? Джозеф посмотрел на стаканы, приготовленные для напитков. «Даже без специальных очков видно, что тот, кто их моет — полный идиот». — Нет, спасибо, — как можно искреннее сказал Джо. Сейчас самое главное для него — не нахватать проблем. Садиться за стол не было никакого желания, так как на этом деле он чуть ли не потерял свой бизнес. Он видел здесь некоторых знакомых, но не хотел с ними разговаривать. Больше половины его знакомых — настоящие ублюдки, с которыми лучше не связываться. Прошла пара минут как он здесь сидит. Время шло медленно, словно текло вязким машинным маслом. Каждый взгляд Джозеф старался игнорировать. Запах дыма успешно засел в лёгких, из-за чего, скорее всего, завтра у Джо будет продолжительный кашель. Из двери, помеченной как «Босс», вышел довольный человек с чемоданом. Пройдя мимо Джо, он распахнул дверь и вышел на улицу. Бармен кивнул должнику. — Заходи, — для верности сказал бармен. Сопровождаемый злыми и не особо взглядами, должник вошёл в кабинет «Босса». — Дверь закрой, — настойчиво сказал широкоплечий мужчина, садясь в своё потрёпанное гравитационное кресло, — садись. Джо сел на обычное деревянное кресло. Не сказать, что оно было удобным. — Джозеф Ридли. Какими судьбами? — наклонился мужчина, улыбаясь, — деньги нашёл? — Да, — почти без всякого напряжения сообщил Джозеф. — 500 кредитов. Со следующего месяца — 600. — Берёте золотом? Мужчина нахмурился. Убрав улыбку с лица, он встал с кресла и открыл один из многочисленных ящичков в столе. — Золотом? — насмешливо уточнил босс, — каким? — Чистым, — пролепетал Джо, уже не особо скрывая напряжения. — Наебать меня решил? — резко дёрнулся босс, выхватывая энергетический револьвер из ящика. — Эй-эй-эй! Всё честно! Всё хорошо! Не стреляй, окей? — встал со своего места Джо, отходя к двери. — Эта штука прострелит твой череп и оставит лишь пепел. Как думаешь, жареные мозги — это вкусно? — Гарри, мы же долго друг друга знаем! — Не так долго, Джо, чтобы я убедился в том, что ты не полицейская шавка! Убери руки от карманов! — Давай я расплачусь и уйду с миром, хорошо? Мне не нужны проблемы! Каждую минуту, которую я здесь стою, я теряю клиентов. Не работает бар — не идут деньги! Опусти пушку! — Золото у него, блять. Я последний раз золото видел в новостях. Богатая шлюха с золотым кольцом рассказывала о том, как успешно у неё продаётся книга! Книга, сука! — Круто-круто! Продолжай, продолжай! — говорил Джо, с каждой секундой пригибаясь на несколько сантиметров, намереваясь избежать выстрела и убежать. — Книга с названием: «Как правильно выбрать андроида-мужа». И эта ёбаная книга продаётся лучше, чем весь мой бизнес за этот год! Сука! — Видишь! Золото! — крикнул Джо, доставая из куртки пулю, пока Гарри был немного отвлечён. Босс направил на голову бармена пистолет. Он бы нажал на курок, если бы свет с лампы не отражался ему в глаз. Джо держал в руках что-то поистине интересное. Убрав пистолет, Гарри понял, что это действительно золотая пуля. Но осторожность не мешала. — Кидай её сюда, — сказал Гарри, положив револьвер на стол. Несколько минут понадобилось мужчине, чтобы понять, что это — настоящее золото. В гетто. Золото. Разумеется, оно не стоило 500 кредитов. Может, 5000, это да. Бармен не разбирался в ценах чёрного рынка. И это было на руку Гарри. — Хорошо, — сказал босс, засовывая пулю поглубже в карман, — твой долг оплачен. — Я могу идти? — спросил бармен, впрочем, не дожидаясь ответа, начиная приоткрывать дверь. — Да… стой! Нет! Подожди, — спохватился владелец игорного клуба, — откуда она у тебя? Джо был неплохо воспитан, несмотря на то, что вырос в не самом благополучном районе. Поэтому разглашать информацию о клиентах ему не хотелось. Он хотел лишь разобраться со всем этим дерьмом, после чего вернуться к своей профессии, которая приносит ему удовольствие. — … — Джо не мог придумать отговорку. В мысли лишь лезли самые тупые варианты, за которые могут и пристрелить. — Ну! — торопил Гарри. — Мне дали! — не выдержал Джо. — Дал? Кто? — Парень. Молодой. Около 25-и лет. — Имя! Мне нужно имя! — Не знаю я имени! Он пришёл так же неожиданно, как и ушёл. Я и сделать ничего не успел! — Приметы, сука, приметы! Такие мешки с деньгами обязательно должны быть необычными! — Эээ… в тряпках весь! Ну, то есть, штаны есть, пальто есть тоже. В перчатках. А всё остальное, что не прикрыто — в тряпках! Кроме лица! — Что за урод? Ты не обкурен ли часом? — Нет, я не зани… — Похуй! Что дальше?! — Вооружен. Два крупнокалиберных пистолета. Никогда таких не видел. По размеру — как штурмовые винтовки. Говорил, что ему нужен оружейный магазин. — По любому есть бабло. Отлично. Ещё что-то? — Интересовался работой наёмника. — И как? — Не знаю. Может, ещё придёт. — Отлично. Слушай мой план действий. Во сколько ты открываешься? — В двенадцать дня. — Закрываешься? — В двенадцать дня. — Круглосуточно, что ли? — Да. — Дебил, перестань трястись уже, на, вот, выпей коньяка, — говорил Гарри, протягивая рюмку. — Это не коньяк… — Пей, блять, пока не прибил. Мои люди будут у тебя круглосуточно. Дня три-четыре, я думаю. Если этот хмырь появиться — они его подхватят и уведут. К тебе больше вопросов не будет, может, даже чё-нить отхватишь. Понял? — Окей-окей, — соглашался Джозеф, уже начиная кашлять от этого горячего воздуха. — Вали, — сказал Гарри, после чего Джо со всей силы рванул к выходу. Разгоняя своими мелкими руками дым, людей и другие препятствия, Джо вырулил к выходу из помещения. Вырвавшись на свежий воздух, он хлопнул дверью и понёсся к своему бару. Такого дерьма с ним ещё никогда не случалось. Смерти он боялся. Сильно. Ему не хотелось умереть так просто, с простреленной головой в этом бомжовом районе. Бармен хотел выбиться в люди, получить паспорт проверенного гражданина, который поможет ему выбраться из этого места. Он устроится в элитном баре, будет шиковать. Ну, по крайней мере, он на это надеялся. С долгами он разобрался, осталось разобраться лишь с пареньком. Впрочем, разбираться придётся даже не ему, а шестёркам Гарри. Главное, чтобы пол не заляпали. Вообще, в его баре ещё не разу не стреляли. Похоже, скоро этот факт перестанет действовать. Дойдя до своего заведения, Джо проводит своей смарт-картой по электронному замку. Зайдя в помещение, бармен заходит за свою стойку и проводит пальцем по специальному дисплею. Автоматически включается свет, неоновая вывеска «Открыто» становиться активной. «Поскорее бы прошёл этот четверг», — подумал Джо, понимая, что за эту ночь не будет клиентов. Весь основной слой этого места сейчас либо спит, либо усердно занимается иными делами. Пить в баре почему-то никто не хочет. «Может, сделать пиар ход? Купи одно пиво, получи второе в подарок. И повысить цену пива в два раза. Чёрт, да я гений!» — пытался поднять себе настроение бармен, занимаясь привычным делом — протиранием стаканов и рюмок, которые, впрочем, и так чистые. На улице шёл ливень. Джозеф даже не заметил, что он немного промок. Впрочем, этого было недостаточно, чтобы переодеваться. Сняв пальто, бармен был готов приступить к своему любимому делу: «Поить людей за деньги». Как бы это неожиданно не было, но сегодня бар не будет как всегда пуст. В заведение вошли пятеро. Не успел Джо обрадоваться, как увидел в этих лицах знакомые черты. «Татуировки в виде игральной карты на шее». — Где он обычно садиться? — спросил один из бандитов. — Там, — показал пальцем бармен. — Сядем здесь, пока не пить. Ждём 12 часов, после придут наши коллеги на замену. Ясно? — Понял. — Ладно. Ты не шугайся особо, мы его выведем через чёрный ход, поговорим. Даже пол не заляпаем. Так-с, Леня, что ты там рассказывал… Беседы бармен любил подслушивать, но только не сегодня. Бармену стало немного жалко Дефа. Он же не в чём не виноват. Ну, кроме своей глупости, наверно. — Безалкогольное пиво у тебя есть? — гаркнул один из бандитов. — Его так давно никто не называет… — Слушай, мне похрен, как его называют. Мой дед называл его так, я его называю так. Есть? — Есть. — Сколько? — 5 кредитов. — 5?! Это стопка? — Бутылка. — А. Другое дело. Неси сюда две. И рюмки не забудь. Джо хотел сказать что-то про то, что в его заведении нет официанток, но решил промолчать. Исполнив заказ, он спросил: — Ещё что-то? — Чипсы есть? — спросил полноватый. — Эй, мы сюда не жрать пришли, — встрял его коллега. — 12 часов, друг мой. Так чипсы есть? — Есть. — Какие марки? — Layzer, Russia potatoz. Вроде всё. — Дай мне большого Лэйзера с крабом. 10 кредитов, верно? — Ага. — Вот тебе пятнадцать, ещё и за пиво, — сказал полноватый, после чего заплатил наличкой, — неси сюда чипсы. И миску. Джозеф взял деньги, положил их в карман и обернулся, чтобы пойти обратно на своё место. Но он остановился, ибо увидел в стекле размытый силуэт. «Чёрт». — Он идёт, — шепнул бармен, после чего быстро рванул к стойке. Бандиты преобразились, перестав заполнять рюмки и приняв немного странный вид. Теперь они похожи на какие-то трупы. Не разговаривают, просто сидят и наблюдают за дверью. — Извините, не могу найти группу по запросу «Linken Park». «Да не Linken, а Linkin. Отставить. Потом разберёмся», — думал Деф, садясь за столик. — Чего желаете? — спросил бармен, почти не волнуясь.   «Сока». — Какого? Деф прямо взглянул на бармена. Не нужно быть психологом, чтобы понять, что этот человек немного волнуется. Дефендер дёрнулся. Повернув голову на 90 градусов, он «сказал»:   «Предупреждаю только один раз. Уберите руки из карманов». Бандиты переглянулись. «У него что, чуйка на опасность?» В любом случае, никакие предостережения не действовали на ублюдков. Выхватив свои энергетические револьверы, они направили их на голову Дефа. — Руки вверх. И не рыпайся. Деф вздохнул. Попытаться стоило. — Включить боевой режим? «Пятеро… не, не надо». Резко дёрнувшись в сторону, Деф опрокинул один из многочисленных столов, сделав из него некое подобие укрытия. — Идиот, — констатировал один из бандитов, открывая огонь по столу. Выпустив все снаряды в одно место, бандиты узрели лишь большие дырки в столу. Крови не было, как и Дефа. За столом было пусто. — Что за чёрт?! — встали со своего места ублюдки.   «Я не чёрт. Я — Деф», — сказала необыкновенно чёрная надпись, возникшая перед глазами у бандитов. — Включить секундомер? «Не». Четыре выстрела, сделанных почти одновременно, наверняка напугали большую часть ближайшей округи. Район, как никак, жилой. — Дерьмо! — ругнулся единственный оставшийся в живых криминальный элемент. Деф положил один пистолет в кобуру, после чего начал рыться в карманах, ожидая выудить оттуда магазин. — Сдохни! — орал бандюга, выпуская снаряды один за другим до тех пор, пока ствол не перегрелся. Успешно увернувшись от десятка жгучих сфер, Деф всё-таки смог найти магазин. Без всякой заминки перезарядив оружие, он выстрелил в противника. «И чего это они ко мне пристали…» — мысленно пожимал плечами Дефендер, садясь за столик. Судя по тому, что последний выстрел был сделан не из револьвера, Джо предположил, что победил паренёк. Выглянув из-за своей стойки, он увидел полный разгром: перевёрнутый, весь продырявленный стол, разбитые вдребезги стёкла, ведущие на улицу, кровь, небольшими ручейками вытекающая из пробитых голов. «Это что, чьи-то мозги?» — задал себе риторический вопрос Джозеф, посмотрев на стену. Рвотные порывы переросли в настоящую тошноту. Такого дерьма бармен ещё никогда не видел. Сблевав в один из многочисленных кувшинов, Джо посмотрел на один из многочисленных ящиков в его барной стойке. Именно там лежало его ружьё. Он никогда не пользовался им, но обращаться умел. Без всяких сомнений открыв ящик и взяв оттуда ствол, он прицелился в Дефа. — Что за хрень ты творишь! — спросил бармен, снимая ружьё с предохранителя.   «Баланс». — Какой к чёрту баланс?! Ты убил людей!   «Они хотели убить меня». — Я застрелю тебя!   «Не застрелишь». — И почему же?!   «Потому что ты был бы уже мёртв в тот момент, когда только посмотрел на свой MP-27. Даже сейчас кто-то пользуется двустволкой, надо же». Бармен перестал держать Дефа на прицеле. Ещё раз убедившись в том, что в его баре лежат пять трупов, он решил положить ружьё на его законное место. Быть шестым трупом ему не хотелось. «Я живу только потому, что он мне позволяет?» — задался вопросом Джозеф, медленно садясь на свой стул.   «Я всё ещё жду свой сок». — Да пошёл ты в зад со своим соком, — протарахтел Джо.   «Хватит ныть». — Ныть?! Да ты хладнокровно застрелил пятерых людей!   «Магазины кончились. На одном 4 патрона, на другом — 5. Нужно будет заскочить за амуницией…», — делился мыслями Защитник. — Мне конец.   «Возможно. Где мой сок?»