Часть 17
14 ноября 2020 г., 18:07
зимний ветер гуляет по морю,
дымкой серой окутан дом:
на кой черт наделён я слухом,
коль голос твой остаётся лишь сном?
тихо шепчет молитву скотина,
прося не больше, чем просто траву:
твоё лицо для меня как картина,
которую от жадности украду.
напой строчки мне, белая ива,
напои меня винами, сон:
этим вечером ты так красива,
ну а я так чертовски влюблён.
14.11.20
Примечания:
отберите у меня мысли почему что я стал много писать
