Море

Он три дня с нетерпеньем ходил на пристань, судно ждал, а дождался лихого шторма, старый штурман шептал: «Он как чёрт неистов! Кто был в море, на дне уже рыбу кормит». А потом всё утихло… Её глазами, их лазурью, на землю смотрело небо. И отчаянья цепи сильней вязали — ведь корабль не причалил, как будто не был. Мир наполнился болью, хрустальным звоном, от разбитых и глупых надежд-мечтаний, сердце билось, рыдая кровавым стоном, и тонуло в тёмной пучине страданий. Каждый вдох горек стал и совсем напрасен, всюду виделся образ её нетленный, он за нею на дно был пойти согласен, чтоб касаться руками её коленей, чтоб она улыбалась — и сердце в пятки… Только вод синих толща его не примет, каждый раз море будто играет в прятки, и толкает к берегу лодку незримо. По ночам ему чудился тихий шёпот: «Ты живи, твоё время ещё не вышло, позабудь обо всём и уйми свой ропот, моё сердце, как прежде тобою дышит». Сон рукою снимало, в кабак он плёлся, прижигая спиртами и дымом раны, — постарел и осунулся, весь извёлся, не тонул лишь, а это и было странным… Поутру возвращаясь в свои хоромы, он дышал вроде бы, только жив был вряд ли, он ходил словно заживо похоронен, и играл с этой жизнью — вслепую, в прятки.