Твой выбор

*** Что может быть красивее ночного города. Миллионы огней переливаются и создают что-то невообразимо красивое. На улицах довольно многолюдно даже для ночи. На одной из крыш домов стоит парень, но что он делает ночью, да ещё и на крыше. Парень одет в чёрный обтягивающий комбинезон, а на его глазах чёрная маска. Взъерошенные, кудрявые, каштановые волосы развеваются на ветру. Кажется что все огни многомиллионного города отражаются в его голубых глазах. В руках у него автомат, он чего-то ждёт. Внизу во дворах появляется машина, а оттуда выходит человек с чемоданом, вскоре появляются ещё люди. Парень очень аккуратно переходит с крыши на пожарную лестницу, он очень ловок и передвигается молниеносно. Прицелившись в голову, он нажимает на курок. К сожалению, он промахивается и попадает в рядом стоящую машину. «Чёрт!» — только и срывается с его уст как в него начинают стрелять. Он ловко уворачивается от каждой пули, лишь одна пуля чуть достаёт до его кожи на шее. Парня словно током прошибает, он срывается с места к себе в убежище под крики о поимке. Он забирается через окно к себе в квартиру. Сама квартира небольшая, но чистая кидая маску на пол туда же кидая и оружие. Он идёт в сторону душевой. Тёплая вода льётся по его лицу смывая грязь. В этот момент мысли уносят его куда-то вдаль. «Как, я мог промазать. За его смерть мне бы дали денег, а что теперь? Ладно, надо будет переговорить с заказчиком» — думает парень. Выходя из ванной он переодевается в пижаму и ложится в кровать. Мысли начинают уплывать погружая его в сон. Обычно ему снятся сны о погоне, своих родителей он не помнит. Детства как такового нет, сплошные погони и предательства. Квартиру ему разрешили снять. Тогда же он и стал киллером, ему неплохо платят за это. Его называют стрелой. Сегодня сон был страннее остальных. Он был похож на какой-то кошмар, а потом перед парнем начали появляться смутные лица. Они были немного нечёткими, а под каждым лицом было имя Джеймс, Шрам, Боец…и т.д. Начал читать парень, лица были знакомыми. Вскоре лица начали исчезать, а сам парень падать. Проснулся он посреди ночи в холодном поту, решив взбодриться и выпить воды он пошёл на кухню. Проходя мимо зеркала в коридоре он заметил что у него что-то на шее. Это был какой-то прибор. «Это ещё что за дрянь, неужели датчик слежения» — подумал он. Это штука была круглая как небольшая таблетка и искрилась. «У меня его не было раньше я точно это знаю» — парень начал паниковать. Он взялся пальцами за эту штуку и попытался отлепить её. «Прекрасно ничего не выходит» — подытожил он. «А если этот механизм повреждён, значит можно его отрубить магнитом» — подумал он. Через минуту датчик сам упал на пол. «Ура! Ну наконец-то!» — радостно подумал он. Но через минуту его голова сильно заболела, а сам он повалился на пол. В голову стали поступать воспоминания. «Нет! Не может быть! Ребята! Боже мой!» — подумал он. «Я никакой не киллер, я — Флеш!» — кричал он в мыслях. Теперь Флеш вспомнил всё до мельчайших подробностей, лживые воспоминания ушли на второй план. «Я помню своих друзей, я помню что помог им в революции, но мы проиграли, а вместо того чтоб превратить нас в кристаллы Диктор стёр нам память, и просто выбросил.» — эти и другим мысли крутились у него в голове. «Он думал что я не вспомню, как же он ошибался, но что же мне теперь делать и где искать друзей?» «Что же мне теперь делать?» ***