Вселенная внутри тебя.

***

Ты, в очередной раз, выводишь узоры вдоль своих рёбер, думая о том, что же у тебя внутри. Твой разум каждый день обжигается этим вопросом, и ты даже знаешь на него ответ, но не находишь сил произнести его. Где же тот самый космос, о котором ты читала в романах? Где те яркие звезды, что полыхают пожарами внутри, сжигая сердце? А вселенные, что тянуться до бесконечности, ломая ребра и заполняя мир вокруг тебя? Или хотя бы тихий шелест крыльев бабочек, что взлетают ввысь внутри тебя и падают вниз, взрываясь фейерверками красок? Этого нет и ты, как никто другой это знаешь. Есть лишь пустота. Долгая, темная и безграничная пустота. Что до боли сжимает внутри тебя все, что только можно и поглощает в себя. Поглощает всю тебя. Глядя на себя в зеркало, ты понимаешь, что пустота не только внутри. Она уже выбралась наружу и меняет саму тебя. Ты совсем не узнаешь себя. Нет больше ни тех пляшущих чертей в глазах, ни алого румянца на щеках, и даже твои, когда-то яркие, веснушки теряются в бледноте лица. Где же те букеты цветов, прорастающие из груди, и распускающие свои огромные бутоны? И как же хочется верить, что все это есть и когда-то будет и у тебя. Нужно лишь время, но, увы. День сменяется неделей, неделя месяцем, а месяц годом. И ничего. Лишь та же пустота, но уже куда больше чем была раньше. Ты пробуешь что-то новое, что-то экстремальное, что-то, что может вызвать твой интерес и принесет за собой яркую палитру эмоций, что разукрасят тебя и заставят вырасти эти чёртовы цветы, о которых ты мечтаешь. Но, увы, ничего не помогает. А потом ты встречаешь Его. Вы гуляете по набережной, смеетесь. По вечерам сидите в любимой кофейне и пьете ванильный капучино. Он приносит тебе книги, и ты каждый раз удивляешь, как у него получается подобрать для тебя именно то, что ты любишь и с упоением читаешь. Ты же, в свою очередь, воодушевленно рассказываешь ему о любимых фильмах и в свободные вечера, устроившись у тебя на диване, вы смотрите их. Ты искренне смеешься, когда видишь, как он удивляется и радуется, как малое дитя каждому новому фильму. А он искренне удивляется тому, какой у тебя хороший вкус. Ведь каждый фильм, что ты подбираешь, приходится ему по душе. В одно утро ты просыпаешься и понимаешь, что что-то не так, что-то изменилось. Глядя в зеркало, ты даже пугаешься, ведь абсолютно не узнаешь себя в отражении. Ты больше не видишь огромных мешков под глазами, да и румянец ярко полыхает на твоих щеках. А ещё ты видишь огни. Большие, просто огромные, языки пламени, что переливаются алыми оттенками и легкой синевой на кончиках. Ты видишь их у себя в глазах. Ты закрываешь глаза и замолкаешь, прислушиваешься к себе. Проводишь рукой по ребрам, вырисовывая уже приевшийся узор, и удивленно распахиваешь глаза, выпуская огни наружу. Ты чувствуешь, ты, мать его, чувствуешь внутри краски. И на секунду тебе даже кажется, что погляди ты на свою руку, то увидишь на кончиках пальцев отпечатки этой краски. Ты чувствуешь, как прорастает первый росток цветов. Как бури, заливающие дождями этот маленький росточек, сменяются солнцем, а на замену солнцу приходят порывистые ветры, что поднимают ввысь, продувая всю тебя насквозь. Ты чувствуешь жизнь внутри себя. Чувствуешь себя живой. Но среди всего этого водоворота жизни ты улавливаешь нотки тоски, что плавно течет рекой, и спускается водоворотом вниз, где-то глубоко в груди. Но ты настолько увлечена этой жизнью внутри себя, что не обращаешь на эту речку внимание. Потом, у тебя ещё будет время понять, где начинается русло этой речки, а сейчас ты хочешь погреться в огне и увидеть, как распустится первый бутон.