Портрет

Однажды, тёмным осенним вечером, я сидел на подоконнике и, как обычно, пил свой кофе. Прохладный воздух приятно покрывал моё бледное тело мурашками, а запах мокрого асфальта создавал свою, довольно уютную, атмосферу. Я долго любовался людьми за окном, которые всё время куда-то спешили с угрюмыми лицами. Около углового кафе стояла симпатичная блондинка, с ярко-красной помадой. Она явно не из этих мест, так как разбавляла собой этот пасмурный вечер, словно фонарик. Но всё же, мне казалось, что что-то в ней не то. Она не вызывает у меня желания рисовать. Может, тогда попробовать написать портрет вон того мальчика? Выглядел он очень грустным, словно познал всю жизнь за столь малый промежуток времени. Нет. Он навивает на меня скуку. Я просидел в ожидании целый час, но так и не смог поймать свою Музу. Устав смотреть в окно, я решил заняться чем-нибудь другим. Новостная газета, в очередной раз, пыталась запудрить мой мозг новостями о конфликтах, происходящих в мире . Почему люди наконец-то не поймут, что конфликты ни к чему хорошему не приведут? Отпив из кружки глоток, я решил расслабиться и отпустить тяжелые мысли хотя бы на время. Свернув и выкинув «листочек лишних проблем» в мусорку, я направился в свою комнату, решив нарисовать портрет, придумать абсолютно «новое» лицо. Я поставил джаз-пластинку и звуки радости наполнили мою тоскливую комнату. Присев на пол, я прижался спиной к кровати, достал свой альбом, открыв его на пустой страничке, и взял карандаш, понимая, что идею я так и не придумал. Я откинулся всем телом на спинку кровати и томно вздохнул. Устремив свой взгляд в потолок, я надеялся на то, что моя фантазия заработает, но надежды не оправдывались. Я начал нервно шагать по всему периметру моей комнаты, волнительно трогая волосы. И вот, наконец, когда я прошагал тридцать третий круг, меня осенило, что у меня же был блокнот, в который я записывал понравившийся черты лиц людей. Когда я только начинал рисовать, я очень любил наблюдать за каждой деталью лица, это вдохновляло меня, но сейчас, я не помню, где тот блокнот и это проблема. Я перерыл все ящики и все шкафы, но нигде не нашёл потери. И когда я уже отчаялся, то вспомнил о своём старом рюкзаке, в котором вполне может быть то, что мне нужно. И если не там, где тогда блокнот? Мои глаза удивлённо и радостно расширились при нахождении «потеряшки». Следуя записанным в моей книжке заметкам, я рисовал портрет. Это был парень с чёрными, как уголь волосами, курносым носиком, милыми веснушками и серёжкой в губе. Он радостно сиял и одновременно излучал мягкую грусть. Закончив последнюю деталь, я посмотрел на получившееся лицо целиком–оно было неотразимо. Я даже сам не ожидал, что может получится такой хороший рисунок. Я повесил портрет прямо над своей кроватью. На самом деле, я думаю, что сбрендил, ибо я влюбился в собственное произведение. «Жаль только, такого человека не существует», — подумал я, и моя улыбка мгновенно сползла с лица. Я быстрым шагом покинул комнату. Прокрутив ручку крана в ванной комнате, я принялся умывать лицо холодной водой. Из головы не выходил тот парень с альбома. Я снова сел на подоконник, на самый краешек оконной рамы, доставая сигарету и свешивая ноги. Пепел, словно снежинки, летел вниз. Некоторые пылинки ещё горели красным цветом, таким же красным, как моя прядка волос, как помада той блондинки, а затем, их тушил дождь. Они гасли точно так же, как и мой огонёк в глазах. Так же, как и свет сейчас гаснул в квартирах многоэтажек. Посмотрев вниз, я заметил, среди всей этой серой массы, человека, от которого исходил свет, не такой раздражающий, как от той девушки, а мягкий и плавный, при котором ты чувствуешь себя безопасно. Когда тот человек обернулся, я смог хорошенько разглядеть его лицо. Мой рот раскрылся в ужасе, а сердце, казалось, замерло… Это был тот парень с моего портрета! Нет-нет-нет! Я не сумасшедший! Клянусь вам, это действительно он! Я со всех ног понёсся в прихожую и истерично начал натягивать на себя сапоги, одновременно пытаясь застёгнуть дождевик. Я плакал, даже не замечая этого. И я настолько торопился, что забыл закрыть дверь в квартиру, да и сапоги, как позже выяснилось, надел неправильно. Но меня это не волновало, я не могу его упустить так просто. Я пробежал шесть этажей, меньше чем за минуту, задыхаясь от недостатка воздуха, но даже это меня не заботило. Когда я выскочил на улицу, я заметил, что у меня идёт пар изо рта, я не оделся достаточно тепло, ну и пусть, плевать, это не тот момент, который можно упустить. Он стоял на остановке, такой красивый и лучезарный, было даже непонятно, от чего моё сердце колышется больше. Я снова побежал, когда понял, что подходит, судя по всему, его автобус. Я бежал прямо по лужам, весь промокший и жалкий. Да и какая разница? И в последний момент, когда он собирался зайти в транспорт, я схватил его за плечо. Он резко обернулся. —Привет, — пропищал я, поражаясь радости в моём голосе. —Ты кто ещё такой? —недоумевая, спросил незнакомец. —Джерард, — я заулыбался ещё шире, протягивая руку. —Эээ, Фрэнк, — после рукопожатия, парень неловко переступил с ноги на ногу. Разглядеть его лучше, мне мешал капюшон, и я оттянул этот кусок ткани назад. Я всё ещё улыбался, как придурок, и он удивлённо посмотрел мне в глаза, улыбнувшись в ответ, кажется ещё шире, чем я. —Боже мой, — прошептал он, сияя. Я вопросительно посмотрел на него. —Это ты тот парень с моего рисунка! — он открыл сумку и достал оттуда клочок бумаги. —Вот, смотри, это ты, — я повергся в шок ещё пуще прежнего. И тут я вспомнил, что когда выходил из дома, то тоже поспешно схватил рисунок. Без слов, я в попыхах полез в карман и достал портрет. Парень тоже был, мягко говоря, удивлён. —Э-это ч-что, я? —заикался он. Я лишь довольно кивнул. Смотря в его глаза, я надеялся остаться в этом моменте навечно. Фрэнк заправил мою непослушную прядь волос за ухо, и неожиданно прижался к моим губам. Не тем пошлым поцелуем, которым одаривает проститутка, или поцелуем по пьяне, а таким детским и невинным, полным новой энергии. И я,не раздумывая, ответил на его поцелуй. А вы знали, что незнакомцы, бывают знакомы?