Wayyward son

      Никто не одинок? Брехня это. Да-да, опять я со своим «мрачняком» и сигаретой. Я одинока. С кем и когда я бы не находилась. Я одинока. Кто бы дорог мне не был, они не ценят меня. И в особенные дни оставляют меня. Всегда. Всю мою жизнь. Видимо, такова моя судьба. Если бы я в неё верила. Верю насколько процентов? Лежу сейчас и просто плачу. Толку мало только. Ненавижу своё состояние, свою жизнь. Исправить. Старалась. Много, усердно. Хоть бы что. Возвращаюсь всё в ту же точку, где я остаюсь одна. Мир прекрасен, не спорю. Ваш мир. Мой мир пропитан тонами тьмы. Ну почему у меня всегда получается крутая проза, когда мне безумно плохо? Может, для меня это красиво. И неотрывно связано со мной навсегда. Возможно, только так я могу творить. Так всё-таки судьба. Всякое может быть. Верю в судьбу ровно настолько же, насколько в других людей. Пятьдесят на пятьдесят. Или шестьдесят на сорок. Всё-таки семьдесят на тридцать. Тридцать процентов веры в людей. Я даже себе часто не верю, потому что не знаю будущего. Знала бы… Сошла бы с ума. Вот точно. А может быть уже. Подлечиться. Да только кому это надо? Мне не очень. Я люблю себя такой. Меня такой любит проза и моё одиночество. Моя дорога мне нравится. По душе. Пусть так. Переживу же. Задувает с окна. Свежо. Холодно. Звучит песня «Winds of Change» Брюса Дикинсона. Проза с похмелья. Ну почему ты так прекрасна? Обнимаю любимого человека, а внутри дыра. Когда-нибудь её кто-то закроет. Или же сейчас это всё остаточные явления. Или одиночество мне ближе, чем всё остальное. Перестать бороться и поддаться ему полностью. Ну уж нет. Бороться до конца. Ведь без одиночества свет и любовь. Не тяни меня к себе, я не хочу. Мне нужны люди. А не ты, чёртово одиночество. Я тебя прогоняю от себя. Прочь. Прочь из этой моей тьмы. Я не хочу там. Мне больше не хочется прятаться. Вот мои ветра перемен. Но почему же так накрывает? Окутывает одиночество своим покрывалом из слёз. Я утону. И на смертном одре будет то же самое покрывало, на котором моё бездыханное тело будет лежать. Одиночество — мой закадычный друг. Что ж, я ещё попробую побороть его. Посмотрим, кто одержит победу. Твою мать, несправедливо. Чёртово кредо: мокрая подушка, бренное тело под одеялом и проза всю одинокую дорогу жизни. Веселись, девочка, веселись.