Сборник стихов с поэтических Баттлов

Декабрь сероватой дымкой на крыши ложится, Ждут Санту ребята, средь них — бойкий рыжий Ник, Третьеклассник и озорник, нос повесил, душой поник: Отец задержался на сутки, дежуря в больнице. Нет снега на Рождество. И елка в углу застыла. Тускнеет закат, южный ветер вздымает песок. В приемном покое — бледен, угрюм, невысок, Бразилец-спортсмен. За жизнь беспокоится милой. — За руль села вместо меня… Врезалась в «Ламборгини», Доктор, прошу, помогите, — рыдал в голос юный мулат, Обращаясь к врачу и вцепившись в белый халат. — На встречной. Дура. Хоть для меня — богиня. «Нет права сейчас на ошибку», — в груди вдруг кольнуло. Нет права. Однажды… свою потерял, десять лет назад. «Из ледяных клешней вырву, вызволю, не пущу душу в ад! Смерть гнусная, прочь, опусти вниз кривое дуло!» «Ну, какой интерес тебе, док? Это ж просто девчонка!» Мерзкий смешок в тишине. Наваждение, колдовство. Персонал восвояси отправил, вокруг — никого. Лишь голос дьявола — сиплый, скрипучий, тонкий. «Нет, не возьмешь, исчадие ада, чужую невесту. Она не твоя. Не пытайся. Вали, откуда пришел!» Кулак, весь в крови, в морду въехал. Не в шутку зол, За школьницу бился хирург, как Геракл за Алкесту. Десять часов длился бой — не на жизнь, а на смерть. Десять часов. Месса кончилась под Рождество. Над Флóридой белое солнце неспешно взошло. Источник опасный зашит. Враг надежно заперт. «Будет. Жить», — молвил врач, пот кровавый со лба стерев. Приободрил бразильца, сам поспешил домой. Он выполнил миссию. От напряжения сам не свой. В дыму сигареты топя боль, тоску, остывающий гнев. «Прости, мой Господь. Не мог в церкви быть — умирал человек!» Вернулся домой к полудню, уставший, как раб цветной. Ник встретил отца, удивлен: «Покрылись виски сединой!» Но тот усмехнулся в ответ: «Это мой первый снег»