Опаньки!

Часы на башне торжественно пробивают полночь. Лунный свет игриво проникает в погруженную во мрак тронную залу, скользит по стенам, отражается от наконечников приставленных к стене копий и рикошетом отражается в изумрудных зрачках крадущегося в сторону королевского сидения юноши в строгом черном костюме. Юноша строен и гибок, движения его плавны, как будто бы по коридору плывет змейка, грациозная и красивая, но и опасная, готовая в любой момент развернуться в броске и ужалить любого, кто посмеет помешать ей на пути. Во взгляде юноши торжество. Еще немного, еще несколько еле слышных шагов и он будет у цели. - Локи! Постой, брат! Не совершай ошибки! - Этот голос, чертов низкий с хрипотцой голос. Почему снова, здесь и сейчас, когда цель была такой близкой?! - Не делай этого! Это не твое место! - Ах, не мое! - В руках у юноши невесть откуда взявшиеся кинжалы, а сам он стоит в боевой стойке, - А чье же? Может, твое, Тор Одинсон? Ну, конечно! Это ты же у нас безупречный герой и наследник, а я так, полукровка и выродок... - Локи, послушай, - обладатель голоса, невзирая на блеск стали, продолжает идти вперед, говоря мягко, увещевая. - Это королевство не по силам даже тебе, ты даже не представляешь, что начнется, если ты попытаешься... - Не подходи! - В глазах у юноши огонь многовековой обиды, непонимания, желания взять реванш. - У тебя и так все есть, в тебе течет кровь асов, тебя любят земляне, а у меня нет даже брата. Брат бы не стыдился меня, брат посадил бы меня рядом на троне, брат... - Не заставляй меня делать это, - Тор качает головой, протягивая руку в строну, многозначительно растопырив пальцы. Кинжалы срываются с рук Локи и летят в Тора. Влетевший в руку Tора Мьёльнир летит в Локи, сбивая с ног и прижимая к полу. Тор неспеша подходит к Локи и убирает с его груди молот; поднимает брата на руки, будто пушинку, преодолевает разделяющее их и трон пространство, дает ноше встать на ноги и, вынув из кармана мобильник, освещает им трон. Лицо Локи застывает и становится бледным как снег. Он медленно переводит на брата полный жалобы и непонимания взгляд. Так смотрят дети, когда у них отнимают любимую сладость. Тор заключает брата в кольцо рук и притягивает к себе, ощутимо дрожа сперва от сдерживаемого, а потом от уже от громогласного, навзрыд смеха. Когда смех утихает, к уху трикстера приникают губы, по которым все еще гуляет улыбка. Губы шепчут нежно, тепло, опаляя кожу дыханием... - Маленький милый несносный братишка, любимый ты мой узурпатор! Ты немного напутал с порталом, убегая от разозлившихся Халка со Старком. Это - не трон Асгарда, это - Железный Трон!