Ложь

«…- Ты во мне разочарован. - Хорошая дедукция. Да! - Не превращай людей в героев, Джон. Героев – нет. А будь они - я из другой оперы». Шерлок ВВС. Прошла неделя, потом месяц, затем полгода. Я каждый раз, вздрагивая, просыпался по ночам от кошмара с твоим участием. Полгода с твоей гибели. От тебя осталась лишь черная мраморная плита с золотыми буквами. Просто и лаконично – Шерлок Холмс. Я устал. Устал ждать, надеяться, верить. Мне больно. Устал жить обычной жизнью. Моя душа жаждала той вспышки света, которой наградил меня ты. « …- Ты психопат! - Нет, я очень активный социопат. Ну когда же ты это запомнишь…» У меня снова появилась та противная психосоматическая травма. Я снова пошел к психоаналитику. Хромаю хуже, чем когда вернулся в Лондон из Афгана. Снова опираюсь на палку-костыль. Ноет от частых перемен погоды плечо. Проклинаю Майка Стенфорда, что нас познакомил. Ненавижу тот день и час, что свел нас с тобой. «… - Нет, что ты, знал, что ты придешь, просто время тянул. - Ну конечно! - С чего бы мне так делать? - Потому что ты идиот!» Бездна. Я думал, что познал ее до конца, но я ошибался. Роковая ошибка. Я упал на еще более глубокое дно. Я страшился этих слов: тишина, пустота, одиночество. Вечное одиночество… « … Считай этот звонок моей запиской, люди ведь так поступают, верно?» Неверно, Шерлок. Я не верю в это и никогда не поверю. Ни на минуту, ни на секунду, ни на час, что ты все подстроил. Что ты создал эту… этого Мориарти, ты играл с нами. Ты надеялся, что я в это поверю? Миссис Хадсон? Лестрейд? Ха-ха! Боже, Шерлок, да как ты мог?! Ты оставил, бросил, унизил, растоптал нас словно паровым катком. Сволочь, дрянь, эгоист! Я верил тебе… в тебя. А ты? «- Почему вы со мной говорите? - Миссис Хадсон череп унесла. - Так я вам череп заменяю?! - Да ладно, у вас получается!» Воспоминания накатывают одно за другим. От них не убежать. Не скрыться, не выбросить, сжечь или утопить. Чувства. Я думал, что они у тебя есть, Шерлок. Ты злился, когда не было преступлений или никотиновых пластырей; ты интересовался подробностями или частями тела того или иного трупа; ставил дикие (безумные!) эксперименты, испытывал ярость или гнев, если подозреваемый - преступник скрывался; я даже был свидетелем твоей неуверенности и сомнения. Ты умел скучать так, как никто другой. Пальба в стену, химические опыты, скрипка. Но теперь… Я уверен, что настоящий друг так бы не поступил, дружбу надо заслужить. Завоевать человека, его доверие. Это то, что произошло с нами. Мой выстрел в этого таксиста и твои выходки положили этому начало. Ты мой единственный друг. Был, точнее. Ты покинул меня. Да, что эти люди знают об аде? Преступный, злой гений и гений иного рода. Джим Мориарти. Шерлок Холмс. Да, гений и злодейство вполне совместимые вещи. Мориарти не уступал тебе в уме. То, что сотворили с тобой, не поддается описанию. Ты говорил, что люди – идиоты. Я согласен с тобой, теперь. На тебя вылили просто море грязи и дерьма. Блеф, обман. Ни у кого не осталось веры в тебя. Джим был прав… «Я тебя сожгу…» Неплохо. Совсем неплохо. Не плохой у него был план, стоит признать. Наверняка Майкрофт поспособствовал твоему гениальному плану. Вот только мир потерял больше, чем приобрел. Мир – лучшего детектива, я - друга, а преступники – безжалостного судью и искусного врага. Спокойствие - лживо. Сегодня полгода, как тебя не стало. Я упрямо продолжаю ходить к тебе на могилу, как только бы не болела нога, плохая погода или было бы наличие обстоятельств, не позволяющих быть у тебя. Я хочу, чтобы ты жил, был жив, вернулся из небытия, все угодно, только будь со мной, пожалуйста, Шерлок прекрати, прекрати все это… Но никто не остановит этот ужас. Ужас потери, страх и паника ожидания, что все это - лишь кошмарный сон, бред, морок, что вот-вот проснешься и окажется, что не было ни той истории со сказками, ни безумного бега, ни прыжка или прощального разговора по мобильнику. Что ты снова войдешь в комнату со скрипкой наперевес или пахнущий химическими реактивами, будешь перерывать беспорядок в поисках заначки сигарет или пластырей, снова начнешь рассуждать, сидя в кресле, или лежа, у камина с черепом на каминной полке в том же темно-синем шелковом халате. Я снова буду слушать твой голос или музыку скрипки. Но от лжи, что ты жив, легче не становится. Я скучаю по тебе, Шерлок. Сильно скучаю. За что? За что, эта великая ложь, за что мне все это? Но ответа не даст никто, ты мертв, и лежишь сейчас передо мной под 6 футами земли и черной плитой. Я прощаюсь с тобой, Шерлок. Сегодня, да. Прощаюсь с нашей общей жизнью и проживанием на Бейкер Стрит, погонями, стрельбой, отдыхом, работой, поступками и обыденными, рутинными делами. Я не вернусь туда, на ту квартиру, теперь, наверное, больше никогда. Хватит мучить, тешить себя надеждами. Я ведь не такой железный, как ты думал. Это выше моих сил. Надоело это все, надоело. Как живу теперь я? На другой квартире, работаю в больнице с больными и капельницами и лекарствами. Тихо, спокойно. В блоге больше нет новых записей. Хочу забыть все это, знаешь ли… Но не могу, Шерлок, не могу… Прости…