Ещё совсем недавно всё было прекрасно. Звонко смеясь, ты кружишься под сенью кленовых листьев. Солнечные лучи согревают тебя своим теплом, а легкий ветер играет с волосами. Тебе всего семнадцать, ты полна надежд, мечтаний и планов: хочешь написать книгу, нарисовать картину, путешествовать по миру. Ты полна любви к жизни. Любишь тихий шёпот травы, песни птиц и игру солнечного зайчика на стене. А ещё ты любишь клёны. Как завороженная наблюдаешь за тем, как листва колышется на ветру, как опадает и мягко ложится на почву. Ты собираешь листья клёна для гербария. Большие и маленькие, начинающие желтеть и в крапинку, а вот этот, вероятно, пострадал от насекомых. Даёшь им имена и сравниваешь с людьми: «Вот этот маленький и совсем свежий. Гляди, как ловко он кружит рядом с остальными! Он словно та соседская девчонка, что так же ловко бегает среди остальных ребят», «А этот лист большой и старый, он похож на дедушку, что на соседней улице продаёт игрушки, которые делает сам». Их много, они все невероятно красивы, у каждого из них есть своя история. Знаешь, у тебя к этому определённо талант. Я никогда ничего не смыслил в искусстве, но я люблю наблюдать за тобой, танцующей под опадающей листвой. Твои ноги ступают по мягкой траве так же тихо, как и листья опускаются на неё. На твоих щеках пылает румянец, а ты всё кружишься и кружишься вместе с листьями в этом причудливом танце… И кажется, что так будет всегда.
Но в один день всё резко изменилось.
«Рак. Четвёртая стадия. Нам очень жаль, но мы уже бессильны… Вам осталось жить не больше нескольких месяцев».
Слова врачей бьют, словно пощёчины. Семнадцать. В этом возрасте жизнь только начинается для других. Ещё столько открытий можно было бы сделать, посетить множество стран… Но ты стремительно увядаешь, словно один из тех листков, что опадают с ветвей твоего любимого клёна. Всё чаще проводишь ты время под его сенью. Но ты не танцуешь боле. Сидишь на старой, деревянной скамье и рисуешь, рисуешь… А листья вокруг тебя кружатся в вальсе. Они уже начинают желтеть, некоторые из них имеют багряный окрас. Они пёстрые, в мелкие крапинки… Прекрасные. Каждый из них. Благодаря тебе я тоже полюбил эти деревья, их узорные листья. Я собираю большой букет. Ты берёшь его и подбрасываешь вверх. Листья разлетаются и кружатся вокруг тебя. Какие-то изящно, какие-то неуклюже. Ты смеёшься, а в глазах вновь загорается прежний огонёк.
И этот огонёк я буду помнить всегда. Пару недель назад тебе исполнилось восемнадцать, а сегодня в сырую землю опускается тёмный гроб. Небольшое количество людей, пришедших на похороны, плачут. Их чёрные одеяния контрастируют с золотым нарядом увядающей природы. Глухой звук земли, падающей на крышку гроба, ставшего твоей постелью, с болью и гулом отдаётся в сердце. Слышатся прощальные речи родных и отпевная молитва.
Господь и Бог наш, Иисус Христос,
благодатию и щедротами Своего человеколюбия
да простит ти чадо…
Из моей груди вырывается невольный всхлип. Знаешь, только сейчас я до конца осознал, что произошло, что тебя больше нет…
и аз недостойный иерей
Его властию мне данною
прощаю и разрешаю тя от всех грехов твоих,
во Имя Отца и Сына, и Святаго Духа.
Аминь…
А багряные листья плавно опускаются на рыхлую землю…
***
А на холодную землю, медленно кружась, опадали листья. Всё кругом было устлано пёстрым ковром. Не знаю точно, какое я испытываю к ним чувство. Любовь? Ведь они так нравились тебе. Ненависть? Потому что когда тебя не стало, всюду были они.
Тогда, когда всё было хорошо, внутри меня горело пламя, сейчас же осталась одна лишь сажа. Опустошённый, я сижу на твоей могиле. Твой тёплый взгляд устремлён на меня с холодной мраморной плиты. А вокруг нас проходит карнавал мёртвых листьев…
