***
«Оказывается, я такая смелая только в своих фантазиях. На деле же всё гораздо сложнее, чем хотелось бы». Настя вздохнула, в очередной раз набираясь смелости повернуть ключ в замке входной двери. «А что, если он не дома? А если дома? Что делать дальше? Что говорить? А если он там не один?... Ладно, соберись!» Резко выпустив воздух из легких, блондинка повернула ключ и открыла дверь. В квартире было темно, но с кухни доносился какой-то шум. Сняв пальто и бросив его на пол вместе с сумкой, девушка двинулась туда. В темноте виднелся силуэт мужчины, который стоял спиной ко входу и смотрел через окно на ночной город. Включив свет, Настя привлекла его внимание к себе. — Где ты была? Я звонил тебе, но телефон был недоступен. — Ты действительно именно с этого хочешь начать разговор? — Блондинка ухмыльнулась, хотя в горле встал ком, а слёзы так и нарывались брызнуть из глаз. Артем повернулся к ней полностью и оглядел с ног до головы. На девушке было черное шифоновое платье с глубоким вырезом – слишком легкое для зимы, и ботфорты на высоком каблуке. Длинные волосы волнами спадали с плеч. Только размытая по лицу косметика свидетельствовала о той драме, что творилась у девушки в душе. Артём молча разглядывал блондинку, а та в свою очередь ждала от него первый шаг, но в итоге не выдержала. — Ну? Тебе нечего мне сказать? — Я просто готовился немного к другой реакции. Был уверен, что ты будешь скандалить, крушить элементы интерьера, может быть даже бить меня.. — Я тоже надеялась, что ты будешь у меня в ногах валяться и просить прощения за всё, но как видишь, не всем нашим фантазиям суждено сбыться. — Я очень переживал, что ты не выходила на связь так долго. — То есть речь ты не успел подготовить? А жаль, — ухмыльнулась Настя, огибая кухонный островок и присаживаясь на высокий стул. — То, что ты видела, это… — Умоляю, только не говори мне, что это не то, о чем я подумала, ладно? Меня и так мутит, а от очередной порции лживого говна меня точно стошнит. Артём нахмурился. — Что ты хочешь от меня услышать? Ты мне даже слова не даёшь сказать. — Смотри-ка, сказал целых штук десять уже. Вот только слово «извини» так и не прозвучало. Мужчина вздохнул и сел напротив, поставив перед собой бокал с виски, что пил до этого. — Извини. — За что? Девушка испытующе смотрела Артёму в глаза, одновременно гипнотизируя и стараясь не расплакаться. — За всё.. — Нет-нет, хотелось бы побольше конкретики. За что именно тебя извинить? За то, что ты на прошлой неделе разбил палетку моих любимых теней? Или за то, что случайно поцарапал мою машину, когда парковал её? — Голос блондинки срывался на крик. — Или всё-таки за то, что ты трахал других баб за моей спиной? — Бутылка виски, что была на столе, полетела в Артёма, но тот увернулся и стекло с громким звуком влетело в стену. Нет, всё-таки спокойно поговорить не получится. Артём поднялся на ноги и двинулся в сторону девушки, пытаясь взять её за руки. — Не трогай меня!! Настя вскочила со стула, отойдя от мужчины на шаг. Слёзы лились по лицу, но она их уже даже не замечала. Это уже стало привычным для неё состоянием бытия последние сутки. — Мне очень жаль, что так получилось, правда. — Жаль, что это произошло или что я узнала? — Что произошло, конечно. Я сам не понимаю как. — Не понимаешь?! — Девушкой овладела ярость. Она набросилась на мужчину, толкая его в грудь. — Ты привёл к НАМ домой какую-то тёлку. Распивал с ней МОЁ вино. Потом безмятежно трахал её в НАШЕЙ постели. И ты пытаешься мне сейчас доказать, что ты не понимаешь, как это произошло?!! — Я виноват. Я дурак. Мне жаль. Артём протянул руки к Насте, пытаясь снова наладить контакт, но та ударила его по руке. — Да ни черта тебе не жаль! — Что? Настя истерично засмеялась и села на барный стул, вытирая ладонями слёзы с щек. — Какая же я дура, Господи! — Ты о чём? Девушка истерично улыбалась, смотря сквозь него и негромко отчитывала себя. Артём растерялся и нахмурился, явно не ожидая такой реакции. — Слава был прав. Тебе ведь даже не жаль. — Настя подняла на мужчину глаза, встретив его полный недоумения взгляд. — Ты всё это время убеждал меня, что любви и верности есть место в твоей жизни, а это был просто спортивный интерес. Ты привык к тому, что можешь заполучить любую женщину, а если не можешь сразу, то нужно на неё немного надавить и вуа-ля, вы уже трахаетесь в твоей семейной постели. — Нет, это не так.. — Молчи, пожалуйста. — Девушка подняла перед собой руки в останавливающем жесте. — Умоляю, хватит лжи. Я провела последние два дня оплакивая нашу любовь, а её и не было. — Это неправда. — Всё, мне надоело. Этот разговор не имеет никакого смысла. — Девушка встала и направилась в сторону выхода. — Я хотела поговорить с тобой, выяснить всё, но ты просто продолжаешь мне нагло врать в лицо, я больше так не могу и не хочу. Когда я шла сюда, не поверишь, я даже была готова где-то в глубине души забить на всё и простить всё во имя любви. Но её нет. Когда любят, не изменяют. Эти слова отдались болью в груди девушки. Что же тогда говорить о ситуации с Черышевым? Получается, она тоже не любит и это был просто самообман? Такая же жажда игры? Изначально это была физиология, а затем проснулся спортивный интерес – сможет ли она победить жену или нет. Вот только возникает очень важный вопрос: а действительно ли она вышла победительницей из этой игры? Или же, пожертвовав крепкой психикой, друзьями и репутацией, она осталась ни с чем? Артём хотел что-то сказать, но девушка его перебила. —Нет, не надо, пожалуйста! Ничего не говори! Мы расстаёмся. Просто прими этот факт. Хотя, судя по тому, что ты даже не удосужился меня найти и поговорить со мной, ты уже с этим смирился.***
Прошло уже два года, а Настю до сих ночами преследуют кошмары с последней её встречи с Артёмом. Конечно, мужчина не был готов так резко её отпустить. Девушка в прямом смысле вырвалась из его рук и выбежала из квартиры вся в слезах. Он не побежал за ней. Оно и к лучшему. Сейчас она это однозначно понимает. Особенно после того, как Артём снова сошелся с Кристиной, а затем в сети гуляли слухи о его новых интрижках. Ничего не меняется. Он не изменится. Хотя он делал попытки её найти, но её любимый начальник и друг сделал всё возможное, чтобы скрыть от девушки эту информацию и беречь её душевный покой. Следующие несколько дней прошли очень быстро и скомкано. Параллельно с бумажной волокитой, без которой не обошлось даже благодаря наличию влиятельных знакомств, девушке приходилось заканчивать все дела в России, что было достаточно проблематичным, учитывая то, что трезвой она была всего несколько часов в сутки. Испания встретила девушку тёплой погодой, вкусным дешевым вином, обилием красивых мужчин и работой, в которую девушка погрузилась с головой, стараясь не утонуть в океане под названием «алкоголизм и жалость к себе». Конечно, изначально было тяжело. Было плохо. Было больно. Но смена обстановки и круга общения сделали своё дело – с каждым днём боль уходила. Да, на сотые процента. Но всё же она уходила. *** Блондинка стояла, задумавшись у панорамного окна, и смотрела на ночную Барселону. Она уже год как жила в этой квартире на 57 этаже, но вид ночного города будоражил её кровь как в первый раз. Из размышлений её вывела ладонь, что неожиданно легла ей на живот, из-за чего девушка вздрогнула. — Извини, я не хотел тебя напугать, — шепотом произнес мужчина девушке на ухо, опаляя её шею горячим дыханием. — Переживаешь? Девушка накрыла его ладонь, что наглаживала её живот, и прижалась к мужчине спиной. — Честно? Есть немного. — Не стоит, завтра всё пройдёт идеально. Ты будешь самой красивой невестой, которую только видел этот свет. — Мужчина начал целовать плечо девушки, медленно переходя на шею. — Как же мне повезло, что ты появилась в моей жизни. Самая красивая, самая обаятельная, самая сексуальная девушка. И самое главное, что завтра ты станешь только моей! Я сделаю всё, что в моих силах, чтобы сделать тебя самой счастливой. — Ты уже это делаешь, правда. — Тебя и Хуана. — Эй! Нет, ни за что! Я официально заявляю, что накладываю вето на это имя! Только не Хуан! Мужчина еле сдерживал себя, чтобы не рассмеяться. — Милая, ну ты чего. Красивое, настоящее испанское имя. Представь, он станет когда-то всемирно известным архитектором, хирургом, футболистом. У парня должно быть имя, которое будет ассоциироваться и прославлять его родину – Испанию. Но девушка уже не слушала мужчину. Единственная мысль, что крутилась у неё в голове была: «О Боже, только не футболист!»