Внутренности

Описывая своего друга рождается стих. Он появился, как боль. Зубная или боль в спине. С ней можно жить, но она так надоела. И ты смотришь на друга, а жалость заполняет тебя. Порой наступает момент, Понимаешь - никого нет. Он наступает внезапно, Становится сразу отвратно. Не утром спеша на работу, Не вечером где-то в субботу, А где-то в полуночь, средь будня, Ты тонешь, твои мысли скудны, Теряешь свое окруженье. Ты правда боишься забвенья? А есть ли кому забывать? А можно ли что-то менять? Нельзя. Ты потерян навек, Ты травишь себя, человек... Мы как художники, вечно голодные и захлебываемся в тоске. А ты посмотри вокруг, кто-то в твоем окружении разделил твои эмоции? Продолжаешь лежать выгоревшим пеплом. Наказывая себя. Самобичевание твой порок, кровоточащая рана всего тела. Еще не убит, но давно не живой. Художник, который не понят. Уже не художник, а просто дурак с нелепыми картинками. Человек без поддержки серое пятно. Человек без амбиций пустое место. Попытки менять, уже дело. Нужно действовать. Ведь стоя на мосту с мыслями о том, что ты не можешь ничего сделать, не осознаешь, что ты уже делаешь. А в полете с этого же моста, с укорами, что ничего не смог в жизни решить, не понимаешь - что уже все решил.