Беспамятство

Цветочная пыль скользит через пальцы, становится чем-то крайне тяжелым, тягучим, что окутывает каждый сантиметр темной ткани, обволакивает полностью и просит утонуть в ней, перестать держаться за край, дать возможность поглотить. От пыльцы хочется чихать, но даже на это не хватает сил, поэтому в легкие набирается больше воздуха, а рука упорно зажимает рот и нос, не давая возможности тратить лишнюю энергию, хоть само противостояние выматывает больше, как и попытки лечь удобнее. Он словно упал в какую-то могилу, выкопанную в его же ванне. Всё насквозь провоняло сырой землей, выбранной с корнем травой и какими-то полевыми цветами, коих здесь намеренное количество. Возможно, что он успел ограбить цветочный магазин или садовода-любителя с верхнего этажа, но почему-то в это трудно было поверить даже ему. -Ну и хули? -логичный вопрос тонет так же в жёлтой пыльце, а Пимп вздыхает, скатываясь во всю эту грязь ниже, упираясь затылком в борт ванны. Немного неприятное ощущение, вот так вот падать в яму из жидкой грязи, будто тебя просто выкинули на помойку, но почему бы и нет, это никак не мешало сейчас. Одна нога так же покоится на борту, вторая медленно скользит по стене и приходится постоянно её ровнять, чтобы было хоть немного удобно, сильнее упираться в стену, пытаясь держать ту, чтобы не упала на него же и не стала бетонной крышкой такого своеобразного гроба. Непонятно, прошел ли час, пара минут или целый вечер, но находясь здесь, всё кажется совершенно нормальным. Нормальные цветы, нормальная земля, нормальная кровь на худи и нормальный пистолет около головы. А он здесь откуда? Взглядом пытаясь разобрать оружие, что выходит только в голове, в остатках таблеток, приходит логичный вывод, что из него, стреляли и стрелял точно он, судя по тому, как расположена на одежде кровь. "Элементарно", с усмешкой проносится в темной голове. Но если одно понять удалось, то вот в кого именно был произведен выстрел - непонятно. В памяти ничего, кроме хриплого голоса и предложения выпить. А дальше стена, за которой целая ночь, а теперь только эта трава у ног. -Блять, Босс, бери трубку. -голос уставший, недовольный и частично встревоженный. Мозг упорно отвергает мысль, что пистолет и гудки могут быть как-то связаны. Да и откуда у него пистолет? -Ахах, смотри какую игрушку нашел! -взгляд расфокусирован, а перед лицом маячит оружие, купленное вместе с парой каких-то таблеток, от которых улыбка шире, зрачки больше, а настроение просто на высоте. -Ты где его взял? Я ведь отошел на десять минут, -с не скрываемым удивлением и некой серьёзностью, что не спадала даже после выпитого, спрашивает собеседник, перехватывая огнестрел, уже в своих руках внимательнее рассматривая "игрушку". В баре так накурено и всем настолько плевать, что на двух мужиков с пистолетом никто не обращает внимания. Даже при том, что один практически светится из-за отблесков короны, а второй ржет как типичный наркоман, пожимая плечами. -Да какая разница? Главное не палиться, -говорит Стас на ухо друга, чтобы перекричать эту заедающую музыку, после чего тянет за руку, намекая встать и идти за ним. Счёт оплачен, такси вызвано и теперь только ветер мешал вслушиваться в голос рядом. Долго слушать ветер не выходит, когда за ворот тянут внутрь салона машины, неприятно давя ниже кадыка, заставляя кашлять. -Вывалишься. Мне потом тебя собирать с асфальта? -в ответ только взмах рукой с тем же пистолетом и машину слегка ведёт в сторону, из-за чего от неожиданности палец сам нажимает на спусковой крюк и в потолке теперь виднеется дыра от выстрела. -Чо ты творишь?! -Не убивайте только, я что угодно сделаю! -буквально тут же доносится истеричный голос спереди и что-то в темной голове щелкает, меняется местами и он упирает дуло пистолета в затылок водителя. -Езжай в лес. -коротко и понятно. Рядом слышится кашель и опустив очки, дабы лучше видеть, мужчина смотрит удивленно, а слова застревают в горле. Какого черта этот глист творит? Какой лес? -Стас, опусти оружие. -Босс говорит вкрадчиво, сжимая пальцами худое плечо, но ловя взгляд потемневших глаз, торопится убрать руку и молча садится в прежнее положение, глуша все слова дорогим виски. Машина останавливается где-то в лесу и когда из нее выходят три фигуры, одна падает тут же, а по лесу разносится звук выстрела. Этого хватает, чтобы вывести из себя и Игорь бьет, не сдерживается, ломает пару ребер и нос, слыша в ответ только смех и новый выстрел, от которого он замирает, сжимая крепко все то же худое плечо и попросту по-животному боится вдохнуть. -Что ты творишь, ублюдок? -спрашивает сразу, когда понимает, что Пимп промахнулся. -Играю, не видно? В войнушку. -отвечает не сразу, голос хрипит от неприятной боли, а кровь из носа заставляет поднять руку с пистолетом, чтобы вытереть её. Он понимает, что этот глист что-то принял и у него просто сорвало крышу, но что-то щелкает и в его голове, отчего корона летит на землю, а сам он уходит куда-то в сторону города. Просто сорвался, просто не хватило нервов что-то сделать еще, кроме как спрятать дрожащие руки в карманы ветровки. -Да возьми же ты трубку, ну! -Стас срывается практически на крик, сжимая телефон практически до треска, но механический голос девушки с каждым разом говорит одно и тоже. В голове памяти не прибавляется за все время и с каждым набором номера эти цветы топят сильнее и сильнее, а дышать становится невыносимо трудно, когда все же вместо гудков он слышит тишину. -Игорь? -все волнение спадает одним разом, уступая место бесконечному вздоху, когда он слышит такой же вздох на том конце. -Я ничего не помню, что произошло? Молчание затягивается и паника снова выпускает когти, но не успевает зацепиться за рукав, когда ему все же отвечают. -Ты напился в хлам и пристрелил собаку вчера, она напала на тебя. Всё нормально. -Стас буквально слышит улыбку друга и сам не может сдержаться, улыбаясь как дурак. Смеётся, бесшумно и быстро кивает, будто собеседник его видит. -А откуда столько цветов? -пальцы снова проходятся по растениям, которые уже успели завять. -Мы пошли в лес и тебе пиздец как захотелось букет домой. Теперь он просто не может сдержать глухого смеха, хоть и больно из-за сломанных ребер. Видимо, собака была бойцовской породы, раз успела так покалечить. -Стас? Он замолкает, пытаясь ногтем соскребсти из-под носа корку крови и смотрит в сторону, на экран телефон. -Да? -Приходи, выпьем до беспамятства.