Часть 7
26 августа 2018 г. в 19:52
Примечания:
2. Письма в пустоту
Я люблю бумагу, люблю чернила, но марать листы не умею вовсе. И пока хватает тепла и силы, вновь гоню из сердца дожди и осень. Вот сейчас сказала бы — «память греет» — только не к лицу мне, увы, лукавство — от него становится боль острее.
Я пишу письмо тебе, милый.
Здравствуй.
Всё, что было, не было между нами — улетело с птицами, кто догонит? Те слова, что прячутся за устами, — лишь итог десятков слепых агоний, криков в ночь нелепых, больных, безмолвных. (На работу словно, хожу на крышу.) И давно пора было б мне умолкнуть, но я не могу, не умею.
Слышишь?..
Я не знаю бед, что острее режут сердца мякоть нежную, чем разлука. Протянулась линия шрама между рёбер; грудь пустая, не слышно стука. И все эти письма из слов разбитых в пустоту толпятся в одном конверте.
Мир сошёл давно со своей орбиты.
Подождёшь меня
за границей
смерти?..