***
Последние оковы зимы пали, вовсю зеленела трава, тут и там торчали одуванчики. Солнце обещало скорое лето. Быстрыми скачками мчусь по лесу. Наконец-то я его увижу! Ура-ура-ура!!! Вот полянка, радостно желтеет, приветствуя меня. Какое-то время восторженно скачу вокруг, потом валюсь всей мягкой тушкой в одуванчики. Кра-со-та! А скоро и любимый брат придёт! Как же хорошо! Может что-то случилось? Его всё ещё нет. Устала валяться, устала носиться. Попыталась залезть на дерево — а вдруг так увижу? Не вышло, лапы немножко не для того приспособлены. Рыжие ушки дергаются, реагируют на любой шорох. А его всё нет. А может… Может он разыгрывает меня? Притаился в траве — он же зелёный — и его не видно. А сейчас кааааак выскочит, каааааак выпрыгнет — и будет потом надо мной смеяться, вредный. Ещё раз пролетела по полянке. Потом по кромке леса, кругом. Потом расширила круг. И ещё. И ещё. Ой, он же наверное уже пришёл, пока я тут как шальная гоняю. Пулей возвращаюсь обратно. Никого. Ну… Наверное, почему-то не смог. Он же такой занятой, не то, что я — балбеска. Надеюсь, в следующий раз сможет. Я буду ждать, обязательно буду!***
Лето. Жарко — шерсть плавится. Хоть бы дождик, что ли… Неспешно перебираю лапами, иногда шутливо щёлкаю пастью на пичужек, щебечущих в кустах. Интересно, придёт ли он? Ну, дойду — проверим. Вот и она — заросла — аж противоположного края не видно, не то, что зелёного крокодила. Ничего, на что-то же мне нюх при рождении дан. Рассекаю рыжиной зелень трав, вожу носом по сторонам. Пусто. Пусто. Пу… Ой, заяц! Так, не отвлекаться, он мне не нужен. Пусто. Здесь тоже. И здесь. Ну что ж… Примерно этого я ожидала. Пробегусь ещё раз для острастки, вдруг всё же… Нет. Ну конечно же. Как всегда. Я, кажется, уже привыкла. Горло сдавила обида. Он не хочет меня видеть. Не нужна ему непутевая сестра. Ну хоть бы сказал. Хоть бы встретился. В последний раз. Хотела дождь — ну вот он, пожалуйста. Течёт по пушистой морде, теряется в мягкой шерсти. Пора идти.***
Осень. Лес красивый, нарядный. Праздничный. Вокруг сплошные яркие краски — красные, золотые, реже — зелёные. А на душе более поздняя осень. Мрачная. Холодная. Пустой, облетевший лес. Уже сбросивший яркие наряды и не укрывшийся новой, зимней шубкой. Но всё же я иду. А вдруг. Надежда хлипкая, едва живая. Трепыхается пойманной мышью внутри, ещё живёт. Бреду, неспешно. Не хочется скакать, подбивая лапами золото и багрец листьев. Скоро она, та поляна. На которой опять никого. Пустота. Такая же, как в душе. Мышь трепыхнулась в последний раз и замерла. Начала остывать. Что ж… А ведь я любила тебя, брат. Ещё недавно. Над поляной потекла волна лающих звуков. Жаль, я не волк — завыла бы. Ну и ладно. Ну и пусть. Больше я не приду. Прощай.