Беспомощность отвратительна
. Страх сковывает не только мои действия, но и желания. Я беспомощен. Беспомощен без глаз, одного из самых важных органов человека. Мои пальцы дрожат, но я окунаю их в баночку с краской и вожу пальцами по холсту, чувствуя подушечками пальцев свой рисунок, представляя его в своём воображении. Вот как так получилось? Что произошло? Как молодой и перспективный художник лишился глаз? Я попал два месяца назад в больницу после аварии на выставке своей пятой картины. Кто-то, как мне кажется, специально поджёг в гардеробе чью-то шубу и оттуда поняслось пепелище. Завистники, не иначе.. Я попал в реанимацию, но когда я очнулся после успешной операции, мне просто сказали, что глаз у меня больше нет! Слепота, просто слепота. Я ничего не вижу перед собой, только в сознании и то, если прикоснусь к чему-то и долго это пощупаю. О, какой скандал был... Дочери мэра нравится моё творчетво и она такой балаган устроила, что благодаря ей я теперь обеспеченный слепой художник с собственной виллой и парочкой прислуг. Но нужно ли мне всё это, если я утратил способность видеть? Мои пальцы начинают водить по холсту более уверенно, злоба начинает сжирать меня изнутри подобно яду, наверняка со стороны это выглядит странно, распахнутые слепые глаза глядящие в пустоту и мои руки, которые я окунаю в краску и рисую. До сих пор ненавижу себя за то, что со мной произошло. Я урод. Слепые глаза, обгоревшая кожа... Шрамы от ожогов никогда не заживут. Я с болью стискиваю зубы, получая от мэра пособие и, с каждым днём мне всё больше кажется, что я отравлен. Синдром тяжёлого отравления жизнью, ха, смешно. Мне очень больно, но я деружсь. Успокаивает меня лишь то, что теперь я не вижу грязи всего мира. Когда я перестану быть любимым художником дочки этого паразита, меня вышвырнут на улицу, как ненужную шавку и, где-нибудь в подворотне меня изобьют бомжи, скинув окровавленное тело в канаву. Не хочу такой судьбы, но предотвратить никак не могу. Неизбежное не от тянешь, хах... Как же мне больно. Забыться. Алкоголь, антидепрессанты, музыка на полную громкость, выдуманные вселенные, где всегда можно начать снова, оживить всех важных персонажей и поступить иначе. Это успокаивает, это помогает сбежать. Реальность не успокаивает, реальность — это постоянная тревога, как пульс, как стук сердца. Этот быстрый темп является жизнью. Моей чёртовой, ненавистной и отравленной жизнью. Ирония жизни в том, что нужно дожить до смерти при этом не убившись самостоятельно. Но какая к чёрту разница? Просто меньше сюжетных линий. Это просто инстинкт в сочетании с страхом. Беспомощность. Жизнь делает нас беспомощными, такими мы и рождаемся, и умираем. Но мне умирать рано, мне даже тридцати нет. Правду говорят,что молодые художники пьют и живут одни. Кому мы такие нужны, особенно я? - Прошу прощения, Александр... О, вы снова рисуете? Прекрасная гармония огня, скажу я вам. Маршалл... Мой верный друг. Он является дворецким, как только узнал о том, что со мной случилось он сразу же решил помогать мне, тем более платят за это прилично. Приятно видеть старого знакомого рядом, разве, что в моём понимании слышать и чувствовать. - Огня? Я использовал только три цвета? Он усмехается, я слышу. - Да, огня. Столько цветов и холодных, и горячих и нейтральных... Думаю, только такой талант, как вы, мог совместить всё в прекрасной буре душевного огня. - Не смеши меня. И не издевайся. Всё равно ничего не вижу. И хватит на "вы" обращаться, это уже порядком раздражает. - Вы всё ещё релаксируетесь, это нормально. Поверьте мне, с потерей зрения обостряются иные чувства... - Да. Сейчас я всё ещё привыкаю к этому, но ты прав. Что-то стряслось? - Если честно, то да... Алекс, тут молодой человек какой-то пришёл. Ну, как какой-то... - Говори. Маршалл нервничает и явно не знает, с чего начать. Его ладонь ложится на моё плечо и тяжело вздохнув, он выдаёт мне всё сразу без запинки. - К вам прибыл один бизнесмен, весьма состоятельный. Кристина меня им ещё попрекает, читая в журнале про него, помните? - Михаил Зодченков? - Да-да, он! Мисье Михаил сейчас приехал и хочет с вами поговорить. - Ну...Можно и поговорить. Он не сказал зачем я ему? - Сказал, что только с вами будет обсуждать. - Чёрт, ладно...Проведешь его сюда? - Как скажешь. Тихие удаляющиеся шаги успокаивают мою тревогу. Я слышал об этом бизнесмене, говорят, что он большой ценитель искусства. Интересно, что этому пижону надо? - Большое спасибо, оставьте нас, если возможно. - Я буду недалеко. Ну вот он и пришёл. Голос ровный и спокойный, гнетущая минута молчания заставляет меня вновь начать тревожиться. Вдруг я почувствовал, как он взял мои руки и окунул в тазик с водой, отмывая их от краски. - Рад познакомиться, Александр. Простите, что без приглашения, но это очень срочно и возможно важно не только для меня, но и для вас. - Зачем вы отмыли мои руки? Он ничего не ответил, лишь приложил мои ладони к своему лицу. Видимость...Он хочет, чтобы я взглянул на него, как это делают слепые. Точно, психолог мне говорил, что так я научусь не бояться. Что смогу довериться людям. Мои пальцы осторожно стали изучать лицо Михаила. Холодная на ощуп гладкая кожа, острые аристократические черты лица, глаза поформе напоминают лисьи, с таким же прищуром. Он.."выглядит" как простой парень с модельной моськой. Я так это чувствую. - Лучше? - Да. - Тогда сразу к делу. Возможно Вы знаете, что я обожаю художественное искусство. - Наслышан. - Так вот. Я предлагаю вам небольшую сделку. Вы станете моим личным художником. Я верну славу и величие, что потеряли вы однажды. Взамен, я прошу лишь творить свои шедевры и дальше. - Зачем мне слава и признание, если я такой урод? - По обложке книги не судят, судят по состоянию души, которое отображается в картинах. Его голос словно гипнотизирует меня. Я действительно хочу, чтобы всё вернулось как было до того, как я стал уродом. Я вытянул руку вперёд, в страхе падая со стула на пол, по моим щекам потекли слёзы. - Х-х-хочу, я на всё согласен! - Эй, спокойнее. Я почувствовал, как меня обнимают и прижимают к себе, успокаивающе поглаживая по спине. Но я не могу успокоиться. Дрожь пробивает моё тело, неужели он вот так сможет мне помочь? - Я заеду завтра. Не волнуйся... Я всё сделаю, чтобы вернуть твоё величие. - Спасибо...спасибо... Только это я и могу шептать. Мне наплевать, какие мотивы есть у этого человека. Если он сможет вернуть мне всё то, что у меня было...Я согласен на всё. Ближе к вечеру страх с новой силой овладел мной. Я сидел в тёплой ванне, раздумывая о том, что же случилось в моей жизни. Так не бывает. Просто не может быть. Я согласился в состоянии шока, будто бы это был вовсе не я... Мне страшно. Зачем всё это? Он хочет поиздеваться? Хочет выставить меня на посмешище перед всеми? Нет... Нет, я не хочу насмешек и осуждения! Сердце будто сдавливает тонкая змея, желая разорвать его."Ты должен уйти, в этом мире нет места уродцам вроде тебя!"
Первая таблетка экстази, а уже слышится воображаемый голос. Когда я ложусь спать, меня не покидает какое-то странное состояние того, что должно же всё закончиться. Я не чувствую того, как закрываю глаза. Тьма привычна мне и днём...И ночью.***
Александр в свой последний раз вздохнул и закрыл глаза, погружаясь в сон. Он не проснётся на утро, не вскочит ночью от кошмара, нет... Он закрыл глаза и теперь уже навсегда. Измученное тревогами, страданиями и страхами сердце не выдержало всей нагрузки и просто остановилось, перестав биться. Это было самое безболезненное, что испытал Саша в своей жизни. Смерть.***
Михаил выезжал из города дабы навестить Александра, этот парень зацепил бизнесмена своим отношением к миру и своими картинами, он давно мечтал предложить ему столь прекрасную работу. Машина чуть не свернула в кювет, когда по радио сообщили столь ужасающие новости: "Сегодня на вилле когда-то знаменитого художника обнаружили его труп в собственной спальне. Следователи ничего не говорят по этому поводу, но как можно судить, расследовать это дело не будут. В конце концов это не первый талант в нашем мире, стоит ли печалиться о нём?" - Нет... "А теперь к другим новостям" - НЕТ! По щеке Михаила потекла слеза. Он не мог в это поверить. Он так хотел, чтобы этот художник жил и радовал мир своим талантом. А в конечном итоге всё сложилось так... И люди, вместо сочувствия, начнут сейчас осуждать его, критиковать, а ведь Саша был прекрасным художником, гением своего поколения. Эмоции завладели Михаилом и не справившись с управлением, он свернул направо совсем не заметив знак "Обрыв" С тех пор талантливого художника будут считать ещё и проклятым, ведь в день его смерти погиб ещё один человек, общающийся с ним накануне трагических событий....Беспомощность отвратительна...