Это странное время
2 ноября 2018 г., 14:57
Это странное время, когда жить надоело, но для смерти не накрыт еще стол,
Ибо смерть – твой последний поступок, выбор твой, самый жесткий из зол.
Ты ложишься на пол, спиной чувствуя камни как-то вскользь прожитых лет.
Смотришь на небо, прожигая ночи покров, где-то там твой последний рассвет.
Это странное время, когда считаешь часы, снова ждешь, что-то знаешь, и не сдаешься,
Книгу, ту, что писал своей кровью, в ней прошлого снег, перечитаешь и ужаснешься.
Сколько было грехов, непропетых стихов, да несказанных слов, тех, что нужно сказать,
Сколько было дорог, сколько взглядов и снов, сколько чувств, что не надо было держать?
Это странное время: раскаяние вроде пришло и цепями сковало незримые крылья,
Ты смешал бы коктейль, где вся горечь и страх – дикий танец огня, и полынью
Пропитаешься вновь. И к утру вновь заложник тревожных несбывшихся снов.
А потом грянет день, символикой облаков говорит тебе: «Дурень, свершится, если готов».
