Доброе утро

             Что такое «Доброе утро» для Вас? Кофе в постель? Проснуться в самом красивом месте на Земле? Обнаружить себя в кровати с самым (ой) горячим (ей) парнем/девушкой? Ну, что ж, ответов может быть куча, но давайте рассмотрим конкретный, один единственный ответ из миллиардов других…               Нос приятно щекотали локоны волос, которые только что чья-то нежная рука забрала за ухо, а солнце так неистово пыталось открыть глаза Сары, что спустя пару секунд она все же поддалась этим усилиям.        — Доброе утро, соня.              Все еще оправляясь от слишком большого количества света, девушка сделала небольшую зрительную гимнастику, дабы разглядеть всю картину, а затем рефлекторно улыбнулась: всего в каких-то десяти сантиметрах от нее лежала прекрасная брюнетка с слегка растрепанными короткими волосами и смотрела на нее с таким умилением, будто наблюдала не за пробуждением своей вечно сонной девушки, а за северным сиянием.        — Именно благодаря тебе каждое утро доброе.              Их кончики пальцев коснулись друг друга — их особый знак проявления любви, то, чего не было ни у кого другого. Они провели ладонями по щекам друг друга, будто обе были существами с разных планет и исследовали друг друга на ощупь.              И все сейчас казалось идеальным: веснушки на носу брюнетки в свете солнечного света выглядели еще прекрасней, карие глаза напомнили янтарь — любимый камень Сары, а уголки губ заразительно приподнялись. Сара всегда больше любила видеть ее без макияжа, так она была настоящей, той, которую она так горячо любила. Ради такого стоило просыпаться, ради этого появлялось ЖЕЛАНИЕ просыпаться, ведь именно Джоанна наполнила ее жизнь смыслом, когда сама Сара уже сомневалась, что в жизни есть хоть какой-то смысл.        — Что будешь на завтрак, солнце?        — Тебя.              Они обе одновременно начали смеяться, но Сара все же закончила раньше, так как хотела насладиться смехом брюнетки. Ей никогда не было достаточно ее голоса, тела, запаха, всей Джоанны. Всю любовь к себе, которую Сара не получала от себя самой, она получала от Джоанны, именно поэтому всегда было мало. Девушка всегда была недовольна собой: своим телом, которое, по ее мнению, имело слишком резкие очертания, своим голосом, который казался ей слишком высоким, своими волосами, которые были мало того, что ненавистного пшеничного цвета, так еще и кудрявыми. И поэтому вся ее любовь была направлена на Джоанну. Брюнетка была для нее не то что воздухом, она была нечто большим, нечто тем, что наполняет душу человека.        — Я люблю тебя, Джоанна Кингсли.        — Я люблю тебя, Сара Каллахан.              Они смотрели друг на друга настолько пристально, насколько можно вообще смотреть с таким вниманием на что-либо. Хотелось рассмотреть каждый кусочек, каждый миллиметр друг друга. Будто чем внимательнее смотришь, тем больше любви можешь отдать. Это как есть торт — чем больше откусишь, тем больше наешься.        — Мне надо идти, — после восхищенного молчания сказала брюнетка.        — Что? Зачем? Сегодня ведь суббота, останься.        — Не могу.        — Но почему? — чуть не плача умоляла она.        — Я мертва, Сара…              Ток пробежал по всему телу. Вспышки воспоминаний молниями проникали в мозг, создавая ненавистные картины: Последняя улыбка брюнетки, запах вишни в салоне автомобиля, ночь и, через секунду, удар. Вспышка. Затем Больничная койка, множество капельниц, запах медикаментов. Снова вспышка. Кладбище. Гроб. Куча людей, слез. Могильный камень с фотографией любимой. Все не так. Они поставили не то фото. На нем она не выглядит такой жизнерадостной, какой была. Вспышка.        — Джоанна, я прошу… , — руки и ноги жадно обхватили все тело брюнетки, пытаясь удержать, покрепче прижать к себе и никогда не отпускать.        — Прости, Сара. Мне очень жаль.              Она исчезла. Несмотря на все усилия ее удержать, она испарилась, будто ее и не было. Но она была. Она подарила самые лучшие моменты. ОНА была самым лучшим моментом в жизни Сары. Моментом, который не хотелось никогда отпускать. Жить только им и ничем больше.              Ночь. Промокшая от холодного пота постель. Свернутая в комочек девушка надрывно плачет и, перед тем как перейти на крик, в комнату вбегает кто-то, чьего лица она не могла и не хотела видеть, и дает те самые таблетки, что ей прописал врач. Но какой в них толк? Они не вернут ей жизнь. Никто не вернет ей больше Джоану…