Июльский незакрытый гештальт

Был один замечательный проект, на котором Ему довелось познакомиться с Ней ещё ближе. Ближе, чем вообще когда-либо. Была встреча, был повод, была искра, а, может, просто короткое замыкание. Был день, был вечер, была ночь. И утро. И свечку никто не держал. Там и без того было достаточно светло. Был шанс. Была надежда. Были другие имена. Было забавно. Каждый год, когда кажется, что всё давно и окончательно закончилось, оказывается, что июльский гештальт до сих пор не закрыт. Это обнаруживается где-то под ночь того или следующего дня. Это происходит довольно внезапно, почти неожиданно, но всё же кем-то ожидаемо. Происходит осторожно, с пометками, с подчёркиванием, со своевременной любовью и с отсутствием запятых. Он нажимает на кнопку «Поделиться», зажмуривается и открывает глаза только, когда едва заметная надпись «Опубликовано!» благополучно исчезает. Сердце стучит с бешеной скоростью, отбивая каждый лайк, каждый вздох, каждый внутренний выкрик. Он смотрит в экран со странной полуулыбкой, даже с ухмылкой, даже без разочарования. Он каждый год обещает себе, что с поздравлениями покончено; что вся эта мишура - не для него; что лучше уж хайп, чем снова кому-то что-то доказывать, но он, сука, доказывает. Год за годом. Месяц в месяц. Июльский незакрытый гештальт. Она уникальная и исключительная. А ему так хотелось бы сказать «невероятная и моя». К своим тридцати двум она родила дочку и вставила виниры, а он - по-прежнему свободен, ничем не обременён и, кажется, дохуя сентиментален. И к чему торопиться, если ты всё, что можно, уже проебал? Даже самого себя частично. Это как сдать в ломбард и забыть выкупить. Это как гладить зебру и жирафа вместо того, чтобы кормить уток в московском зоопарке и слышать звонкое «Мама!». Одно не выкупает другое. Тебя не оправдывает даже название собственного альбома, хоть и выглядит как самое настоящее признание спустя пару лет. Ты создаёшь иллюзию счастья. Почти как она тогда. Только у неё получилось сравнять свою иллюзию с реальностью, а твоя иллюзия - откровенная хуйня. Ты как бы снова проиграл. Такие нелепые провокации, как будто это ты в том апреле куришь кальян, запиваешь вином и мотаешь головой так, что остатки мозга рассеиваются вместе с дымом в воздухе. Но если в тридцать шесть подобное ещё актуально, то ты попал в точку. Да, наверное. Был один замечательный проект, на котором Ей довелось пережить многое вместе с Ним. Было холодно. Было жарко. Были подлокотники. Были подстаканники. Были правила, установки, ограничения. Был «дембель». Было больно. Было лето. Была осень. Был октябрь. Была Тюмень. Больно не было. И колец не было. Им не дали. На них сэкономили. Шоу с дешевыми спецэффектами. Досадно. Он думает о том, что теплейший след в душе приравнивается к удару током или к горячему утюгу, приложенному в самый центр грудной клетки. Он что-то для кого-то там подчёркивает, чтобы не подумали лишнего, но, по-моему, это херовый такой самообман... Так глубоко не проникают и друг другом не проникаются. Но он уверенно продолжает гнуть своё, и Полечке это, должно быть, очень льстит. Она редкая, тонкая, искренняя, настоящая, невероятная, цельная, ценная, глубокая, незаменимая и... И как ты, блять, умудрился её проеб..?.. Он заявляет, что не может пройти мимо этого праздника. Праздника, где его нет в списке приглашённых. И для кого тогда это подчёркнутое «как подруга»? И для кого тогда очередной пост в «Instagram'е», если дружба — это когда можно позвонить/написать и поздравить лично? Он решает передать привет её семье, словно это какое-то «Поле чудес» и перед «приветами» шли банки с огурцами и помидорами. Кстати, как там поживают всевозможные соленья Светланы Геннадьевны? Он бы не отказался от пары-тройки банок чего-нибудь такого. Да вот, кажется, не заслужил. Он считает своим долгом напомнить про здоровье, счастье и тишину, а то слишком громко в последнее время. Он завершает всё тремя восклицательными знаками и соответствующим смайликом, потому что запятые - не по его части, а точки он просто-напросто не любит. Над Москвой гремит и разлетается салют в её честь. В её честь, вообще, всегда что-нибудь гремит и разлетается. Нервные клетки, разбитые сердца, расшатанная психика. Салют организовывает любимый муж. Здесь правда спасают только фейерверки и возможность что-нибудь ёбнуть на счастье. Иногда спасает ромашка или феназепам. А ещё есть проверенный рецепт хорошего травяного чая... Он её слишком сильно любит, и об этом обязаны знать все, поэтому в небе так громко разлетаются яркие, огненные полосы. Она читает его поздравление ночью уже следующего дня, когда едет домой в такси, уложив голову на плечо слегка перебравшего мужа. Она лениво приподнимает уголки губ, ставит несчастный лайк и листает ленту дальше, всего на пару постов вниз. На большее не хватает сил. Она блокирует гаджет, рассматривает свой маникюр, сделанный на днях, и поправляет обручальное кольцо на безымянном пальце, что в очередной раз стало буквально на миллиметр больше из-за ухода ещё нескольких килограмм, которые уже около двух с половиной лет не дают ей покоя. В голове крутится какая-то незамысловатая мелодия, а мысли о маленьком кусочке торта, съеденном в честь такого дня, не выходят из головы. А её муж открывает окно в машине пошире и крепче обнимает её за плечи, как бы укутывая своей рукой и шумно выдыхая. Вырез на её платье не даёт ему покоя с самого начала вечера, и он тоже едва заметно улыбается. Всё так банально, что не хватает хэштега. День заканчивается только под утро, когда почти уже начинается следующий. Он удаляет последние совместные фотографии, потому что однажды не подействовало даже сожжение телефона на костре. Он удаляет последние воспоминания и закрывает свой июльский гештальт. Она протяжно стонет, закусывает нижнюю губу и кончает. И никакие калории от съеденного кусочка торта её больше не беспокоят. Её вообще больше ничего не беспокоит. И Она счастлива, а Он относительно. Но гештальт закрыт. Он подчёркивает и это. И дышит, и выдыхает, и ему, честно, больше не больно.

Хэштег_отпустило. Хэштег_счастье_любит_ тишину. Хэштег_сднемрожденияПелагея.