Письма в пустоту

      Ночь. Запах летней свежести медленно тянется сквозь щелку приоткрытого окна, окутывая комнату в пьянящий запах липы, мокрой пыли и свежей травы. За тем же окном где-то далеко по трассе гоняют редкие машины. Звук их рассеивается, и лишь слабые волны доходят до ушей жителей квартир. Волны чем-то напоминающие морские.       В квартире ни звука, лишь кот иногда сладко посапывает. В пустой квартире горит лишь один источник света – настольная лампа, и свет её настолько тусклый, что его не хватает, чтобы осветить пространство этой комнаты, погруженной в полумрак. За столом сидит сгорбившаяся фигура, зачарованная вычерчиванием строчек в старой потрепанной тетради, служащей ей дневником. Эту тетрадь давным-давно стащили из школьной раздевалки и теперь, спустя время, пару кружек пролитого чая и жирных следов от пальцев рук, она стала вместилищем всего того, всех тех мыслей, которые один человек не может высказать никому из страха. Страха быть непонятым, страха быть незамеченным, страха быть обесцененным, страха быть раскритикованным за то самое сокровенное, важное и значительное – за самого себя. Однажды уже вдоволь натерпевшись подобного отношения, ты уже не захочешь делиться собственным «я» с другими людьми.       Единственное, что тебе остается – вычерчивать самого себя на просторах листка в клетку. Делиться собой с бумагой – неодушевленной, простой и терпеливой. Писать в стол. Писать, писать и писать то, что ты уже не можешь выразить словами, потому что ты знаешь, что это единственный способ выплеснуть это из себя, перестать держать это в себе, освободиться от него. Ты рассказываешь обо всем, что тебе нравиться, что ты видишь, что ты слышишь, думаешь и придумываешь. Каждую свою фантазию, каждую кусочек своих мыслей, объединенных в целостную идею. Как будто там, на другой стороне, есть кто-то читающий это, желающий дать тебе ответ.       Нет.       На той стороне ничего нет.       Письма в пустоту.