Точка

Моя маленькая, ты была такой невинной, дерзкой и замечательной… Кажется, эти слова мне говорил на выпускном отец, а сейчас, он стоит у пыльной полки и дрожащей рукой ищет альбом с моими детскими фото. Он каждый раз забывает о том, что я сожгла их в день смерти матери. Сидя на полке в ванной, я часто размышляла о том, ощутила ли она тоже, что и я, покидая этот мир? Так же ли холодели её пальцы, так же ли путались волосы, пахло ли лесными травами в последние секунды её и без последнего короткой жизни? Думаю да. Мы с ней были слишком похожи, наврятли я бы отличилась в этом вопросе. На сегодня достаточно, как и всегда навещая по вторникам отца, я прошлась по кухне, заглянула в спальню, смахнула пыль с их свадебной фотографии, и как обычно мой взгляд остановился на пустующей стене. Отец хотел украсить её снимками из нашего медового месяца.