Ошибка Прометея

Часы на стене отмеряют своё время. Точнее, ТВОЁ время. Ты уже перестал следить за ним. Ты не отмечаешь праздники, чтобы не считать дни с того момента, как ты осознал, что ты не такой, как другие. Комната завалена всяким хламом, как подобает подобному тебе человеку: стены замызганные и обои обточены твоей домашней кошкой, на столе сантиметровый слой пыли, одежда раскидана повсюду, - ты уже даже не снимаешь ботинки, когда переступаешь порог. Единственное, что выглядит более-менее приемлемо, это кухня, потому что это единственное место в доме, где ты проводишь хоть какое-то количество времени помимо работы. Твоё имя не так важно, потому что ты в любом случае останешься призраком навечно. Никто не замечает тебя, работаешь ты подпольно. Единственные, кому ты нужен - это ученые и медики, которые изучают редкую патологию в твоей груди. Ну и твой психолог, который обслуживает тебя около пятнадцати лет. На самом деле, не сказать, что он особо тебе помогает, и он понимает, что сложно поддерживать в таком человеке, как ты, сильную волю к жизни. Сидение в кресле и размеренные разговоры с умиротворенным, образованным человеком отвлекают тебя от тех типов на улице, которые смеются неприкрыто и по-мерзки, тычут пальцем. Мерзко не столько от того, что они смеются над тобой, сколько от того, как некультурно они делают это. Тебе давно насрать на себя, чего таить. Так что визиты к психологу ты исправно проплачиваешь на пару месяцев вперед. Ты никогда не выделялся из толпы других. Учился средне, был амбициозным и энергичным подростком. Ты любил необычные вещи, хорошие книги и приятную компанию. Но твой огонь разгорался слишком уж медленно. Точнее, он не горел вообще. Ты старательно прятал грудь, в общей раздевалке переодевался всегда в углу и лицом к стене, никогда не надевал футболки с открытым «огоньком». А ведь это было модно в твои школьные годы - выпяливать душу на показ. Большинство твоих сверстников в классах постарше начали подстебывать тебя, мол, никогда ты не встретишь никого, никчёмный ты, лузер. Некоторые подбадривали и говорили, что когда ты начнешь кататься по миру, ты кого-нибудь себе и найдёшь, а сейчас, ну, просто не может разгореться, тебе стоит успокоиться, приятель, всё у тебя еще будет. Но тебе стоит признать, что тогда ты завидовал и злился, потому что все вокруг ходили с открытыми, пылающими душами, и ты понимал, что тебе, такое, возможно, не светит. Душа болела, тело болело тоже, мало того, что ты травмировал себя сам, не в силах справиться с давлением и обидой на своего «соулмейта» (иногда возникал вопрос, существует ли он вообще), так ещё и особо сильным организмом ты не блистал, так что постоянные пролеживания в больницах стали для тебя нормой. Ты часто спрашивал врачей по поводу твоего огонька, но они говорили, что ты, возможно, слишком юн и время ещё не пришло. Разводили руками. Свою популярность в научных кругах ты получил чуть позже. Когда стал старше и так и не загорелся. Тебе стукнуло двадцать три, и это был последний день рождения, который ты отмечал. В твоей голове не укладывалось, почему ты не можешь загореться. Неужели ты без пары? Почему? Твой соулмейт в коме? Умер? Еще не родился? Не родится совсем? Ты не понимал ничего. Плачешь навзрыд, внезапно осознавая, что твоя жизнь - это ты сам, что ты всегда будешь одинок. Никто не поможет. Всю жизнь тебе придется провести в одиночестве и отчаянии, ненавидя весь мир за то, что ты не такой, как они. Осознание всегда приходит в голову поздно, ударяет под дых неожиданно и выбивает все остатки жизни. Ты остался один. Без надежды. Веры и любви. Прометей, за что?