Нет надежды на счастье

Связался с плохой компанией и всё пошло коту под хвост. Моя репутация, оценки, отношения в семье. Теперь в школе, помимо звания первого красавчика, я получил звание хулигана и бунтаря, которому, откровенно говоря, похуй на всё. Но они не правы. Мне не на всё похуй. Да и я ещё тот пай-мальчик. Родители считают, что во всём виноват Бонни, потому что у него так себе оценки и он ведёт себя глупо. Ну, это родители так мне говорят. На самом же деле Бонни не нравится им, а точнее только отцу, потому что его семья не такая уж и богатая. Это тупая причина для ненависти. Плохая компания… Хм… Я только сейчас задумался над этим. Ведь именно среди этих «бандитов» я и встретил Фредди. Он изменил всё. Перевернул мою жизнь с ног на голову. Научил меня улыбаться, смеяться, доверять, любить. И в один день просто исчез, не оставив и следа. Никто из его друзей не знал куда он делся. А позже его лицо появилось на плакате с пропавшим без вести. Я не знаю, что с ним сейчас, но уверен; он ни о чём не жалеет. Свободолюбивая тварь… Бонни уехал с родителями в Омаху, штат Небраска. Мы попрощались с ним, он пообещал позвонить по Скайпу, как доберётся, но на душе всё равно противно. Будто Бонни уехал из-за меня. Его родители любили меня. Точнее, любила меня его мать. Отца постоянно не было дома. Он владел небольшим баром на окраине города и принимал там туристов. Один раз он увидел, как я пью с друзьями постарше и всего лишь улыбнулся мне, и помахал рукой. Хах, не верится, что они уехали. Почему? Не хватает финансов. Город же большой и на одном только баре не проживёшь. Вот и уехали в штат поменьше, где можно будет подешевле открыть бизнес и зарабатывать на нем побольше. Вот так. Чика. Отдельная история. Можно сказать, отдельный акт в спектакле моей жизни. Ей я посвящал всё своё свободное время. Приносил ей сладости, водил на свидания, постоянно болтал с ней, но она всё равно ушла от меня.Она сказала, что нашла кого-то получше, более правильного мальчишку. А через неделю после нашего расставания её изнасиловали. Тот самый «более правильный мальчишка». Я видел её. Она сидела в полицейском участке и ревела. Идиотка. А я ей говорил. Голден Фазбер. Ещё один человек, который вскоре ушёл от меня по понятным причинам. Я плохой. Бунтарь. Хулиган. Да и пошёл он! Изменщик… Думаю, уже понятно, что он мне изменял. Чёрт, он изменял мне с женщиной, которая была на «несколько» лет старше него. Извращенец. Как он мог трахать ту, что старше него? Ей было, чёрт возьми, почти сорок! СОРОК! Он, как и все остальные, ненадолго задержался в моей жизни. Ушёл через три месяца после нашей встречи и начала наших отношений. Ну, как отношений… Я просто пытался забыть Фредди. И на три месяца мне это удалось… А потом снова кошмары с ним в главной роли. Я начал сходить с ума. Каждый день, каждый час, каждую минуту я видел Фредди. И плевать, что его нет рядом. Он постоянно рядом, так же как и Бонни, Чика, Голден. Они рядом и шепчут мне о чём-то, перебивая друг друга. Каждый чёртов раз, когда они начинали что-то шептать, я садился на корточки, закрывал уши руками и начинал кричать. Вскоре они затихали, но родители не могли оставить без внимания то, что их сын кричит, закрыв уши руками. Вот так я и оказался у психолога. Он — психолог — поговорил со мной и поставил кучу заумных диагнозов. Невроз, шизофрения, диссоциативное расстройство личности. Психонавт чёртов. Я здоров! В итоге, ничего из этого у меня не было. Оно и ясно! Я поговорил с другим психологом. На этот раз это была женщина. Она спросила меня о том, сколько я в среднем сплю и сколько ем. Позже, через день после нашего разговора, она сообщила моим родителям о том, что у меня депрессия и посоветовала уделять мне больше внимания, так как я очень нестабилен. Офигеть… То, с каким усердием мои родители следили за мной, просто невозможно описать… Ах, нет, возможно. ОНИ СОШЛИ С УМА! Установили камеры по всему дому, чтобы даже если они находятся на работе, они могли следить за мной. Вдруг я наврежу себе? Я не больной! Я совершенно нормальный! НОР-МАЛЬ-НЫЙ! Всё это дошло до того, что в один момент я решил покончить со всем этим. Голоса моих друзей и бывших, их дьявольский шёпот, проникающий в кору моего мозга, слежка родителей, камеры по всему дому. Всё это довело меня и я просто решил убить себя. Да, убить себя. Это лучшее, что я тогда мог сделать. И вот, я стою перед зеркалом в ванной и держу лезвие в руке. Подношу лезвие к запястью, закрываю глаза и режу. Вдоль… И тут чужой голос в моей голове говорит: «Вдоль… Все режут поперёк, а ты режешь вдоль… Балда». Балда. Фредди. Я успел полоснуть руку ещё раз, до того, как паникующие родители ворвались в ванную. Мама плакала и вызывала скорую, отец придерживал меня за плечи, чтобы я не упал. А потом темнота. Я упал в обморок. Очнулся только в больнице. В совершенно обычной больнице с перебинтованной правой рукой. Я всё прекрасно помнил. Помнил, как полоснул по руке, как потекла кровь, как чужой голос в моей голове что-то мне сказал, как родители забежали в ванную. Я всё ещё жив. Я заплакал. Я чертовски сильно хотел умереть, но меня спасли. Ненавижу… Через неделю после того, как это случилось, мою руку осмотрел врач, меня отвели к психологу и тот со мной поговорил. Врач, который меня лечил решил, что меня нужно отправить в психушку, на лечение. У меня же депрессия… Я в психушке. Круто, да? А голоса не затихают, а говорят всё громче и громче. С шёпота они перешли на простой разговор, а потом на крик. Я продолжал закрывать уши руками и кричать. За это мне доставалось от санитарок. У одной из них я узнал, что проведу там ещё два месяца и только потом меня выпустят. Отвратительно… Я же совершенно здоров! И в один день меня пришел кто-то навестить. Я не хотел выходить, но когда мне назвали фамилию я поспешил выйти в коридор. Это родители Фредди! До сих пор помню наш разговор… — Фокси, здравствуй, как ты? — спросила меня Рэйчел. Её муж стоял чуть поодаль, отвернувшись к окну. — Нормально, только вот кормят тут не очень, — улыбнулся я. На лице Рэйчел читалась тревога, растерянность, грусть. Что-то случилось, я знал это. — Что случилось? — напрямую спросил я. — В общем… Мы знаем, что вы с Фредди близко общались, так? — я кивнул. — Совсем недавно мне на телефон позвонили из полицейского участка… — Фредди нашли?! — воскликнул я. Рэйчел закусила губу и закрыла лицо рукой. — Да… Его нашли в кювете у дороги… За двадцать километров от города… Он мёртв… — тихо произнесла она, сдерживая слёзы. Я не мог в это поверить. Тот, кого я так сильно любил и не хотел потерять погиб… Но как? — Его убили? — взволнованно спросил я, теребя край футболки. Рэйчел кивнула. — Двадцать восемь ножевых ранений в грудь… Мы решили, что первее всех нужно рассказать тебе… Хотя, ты сейчас в таком состоянии… Прости меня… Прости нас, — прошептала она, положив мне руку на плечо и смотря прямо в глаза. Его больше нет. Убили. Двадцать восемь ударов ножом… Я хочу отомстить, но что может сделать семнадцатилетний подросток. Ничего. Только сидеть и страдать. Как же я ненавижу эту жизнь. Спустя месяц меня выписали. Я вернулся в родительский дом и стал нормально жить… А вот хрен вам! Голоса в голове пропали, зато мне стали сниться бесконечные кошмары о том, как Фредди убивают, как он лежит этом кювете истекая кровью, а через несколько недель его мёртвое тело находят там. И всё это время на заднем плане всё громче и громче раздаётся фраза: «Балда ты, Фокси. Люблю тебя». И вот, я снова стою перед зеркалом с лезвием, намереваясь закончить всё здесь и сейчас.