Чужой

Чужая квартира, чужая комната, чужие вещи, разбросанные на полу. И ты — чужая, на чужом диване с незнакомым мужчиной. Ещё несколько часов назад, вы сидели в баре. Предложение поехать, в более уединённое место, было принято без колебаний. Одна ночь, ничего не значащие несколько часов рядом с тем, чьё имя ты даже не помнишь, или не знаешь, потому что даже не удосужилась спросить. И ни намёка на то, что чужое может стать твоим. Просто разгорячённые тела на диване в тёмной комнате. Просто разрядка, которая так давно тебе требуется. Закрываешь глаза и прислушиваешься к ощущениям. Чужие руки на теле, чужие губы на твоих губах. Вот только чужое нагло пытается вытолкнуть из головы то своё, то, что ты так старательно пытаешься удержать. Раньше с этим не было никаких проблем. Возможно всё дело в чужой квартире или чужом, неожиданно приятном, запахе. И ты начинаешь забывать своё. Медленно, с каждым прикосновением, чужое захватывает власть над твоими мыслями. Чужое тяжёлое дыхание и твои тихие стоны нарушают тишину квартиры. Чужой квартиры. Ты податливо выгибаешься и плавишься в чужих руках, забывая о своём, которое по большому счёту никогда твоим не было и не будет. Он был таким же чужим как и все. Вот только ты почему то посчитала это своим. И ошиблась. Или не ошиблась. В любом случае это сейчас не важно. Чужой запах, чужое тело, нависшее над тобой, чужие руки, скользящие по твоей коже будто стирают то своё, что ты так старательно рисуешь в своём воображении. Шаг за шагом, уверенно и безжалостно, чужое стирает твои воспоминания, оставляя лишь темноту, старательно заполняя её собой. Когда последний кусочек воспоминаний стёрт, ты выгибаешься дугой и громкий стон над головой, будто победный клич проносится по квартире. — Не включай, — хрипло шепчешь ты, когда он поднимается с дивана. — Как скажешь, — отвечает покорно чужой голос. Щелчок и огонь зажигалки на секунду озаряет темноту чужого пространства. Он протягивает тебе тлеющую сигарету, ты спокойно берёшь её в руки и затягиваешься. Чужая марка, не твоя. Снова. Он протягивает руку и едва касается твоих волос. Ты не отстраняешься, но и не тянешься за этим прикосновением и молчишь. Да и что в этой ситуации можно сказать. Долгие минуты молчания, нарушаемые лишь дыханием. Сигарета отправляется в пепельницу и он поднимается. Безразлично наблюдаешь за обнажённым телом. Чужим телом. — Хочешь, примем душ вместе? — Нет, — ты отрицательно качаешь головой и откидываешься на диван. — Может, кофе? — Нет. Я не хочу пить чужой кофе на чужой кухне с этим, чужим мне, мужчиной. — Я вызову тебе такси. Свет ночника разрывает темноту чужой комнаты, и он выходит в другую, давая возможность спокойно одеться и привести в порядок мысли, которые стали чужими, даже для самой себя. Когда он возвращается, ты уже одета и спокойно куришь уже свои сигареты. Хоть что-то своё в этом чужом для тебя месте. Он легко обнимает тебя и зарывается носом в твои волосы. Закрываешь глаза и вновь пытаешься представить свой образ, только он никак не хочет появляться. Чужие руки, которые легко сжимают тебя, не дают и шанса на это, будто бы воздвигнув стену, сотканную из этих, чужих тебе, запахов, прикосновений и ощущений. — Ты ведь не позвонишь? Ты стоишь уже в дверях, и он помогает надеть пальто. Ты лишь пожимаешь плечами, будто бы одновременно и давая надежду и отбирая её и выходишь за дверь, даже не обернувшись, даже не попрощавшись. Чужая дверь за твоей спиной закрывается, и ты спускаешься по чужой лестнице вниз. Ты лежишь на своей постели. Глаза закрыты, но сон никак не идёт. И ты просто лежишь, продолжая чувствовать чужой запах, который кажется, въелся под кожу. Продолжая ощущать чужие прикосновения. Бережные, мягкие, чуть тягучие, словно карамель. Образ того своего, что до этого прочно сидел в голове, больше не появляется с той чужой тебе ночи. И когда несколько дней спустя ночную тишину комнаты разрывает звонок мобильного, ты, не открывая глаза, подносишь телефон к уху. — Я хочу увидеть тебя снова, — чужой голос на той стороне. — Я тоже.