сказал мне однажды один долбаеб.

      «живи настоящим, а не прошлым, и не киряй, как бешенный, пес» — сказал мне однажды один долбаеб, а после, вдохнув в последний раз в свои убитые легкие вишневый блэк, сдох с тупой лыбой на лице.       «смотри на владу, как она по тебе сохнет, я хуею» — сказал мне однажды один долбаеб, а потом нервно теребил пуговицу своего блядского черного макинтоша, который был вообще ни к месту в +30 за окном, и курил, курил, курил...       «горькая правда лучше, чем сладкий пиздеж» — сказал мне однажды один долбаеб, его белые губы говорили о любви, и я был готов кровью подписаться под его каждым ебаным словом.       насколько цикличен мир, вы не задумывались? все сложнейшие испытания в нашей жизни — проекции других: где-то ты напился и не дополз до дома, избитый бомжами, где-то ты вдохнул запах гнили и улетел в экстаз, а где-то поддался сиюминутному искушению, принял неверное решение, влюбился и проебал весь остаток жизни, сторчавшись в 29. по какой-то таинственной причине мне кажется, что, если бы один долбаеб не сказал мне однажды «может попробуем твое дерьмо на деле?», то все бы шло по-другому. я бы медленно, но верно, выползал из камерного витебска, в попытках самовыразиться и стать чуть известнее, а рома бы хуярил. хуярил, сводил и мастерил бы треки, делал бы просто заебачие биты и определенно стал бы самым главным псом тусовки. однако, жизнь решила дать хорошего пинка под зад нам обоим и вновь столкнула нас. и будет сталкивать. до тех пор, пока тот самый долбаеб не поймет, что я настоящий балласт в его жизни.       «живи настоящим, а не прошлым...» — а не пошел бы ты на хуй?       «ты не такой, как все...» — закрой свой чертов рот, мертвец, ты даже не настоящий.       «оставь меня уже, я конченый...» — хватит нести эту хуйню, хватит парить мне мозги, они и так разлагаются, как твое нелепое тело.       «смотри, какая телка...» — малышка любит диллера, ведь он стильный и смелый.       «я так люблю твое тело...» — зеленый, черный, белый.       «жив, жил и буду...» — у меня вместо принца — тощий наркоман.       «любишь?» — люблю, призрак.       я бы хотел, чтоб не стало нас двух — было бы проще, но вышло не так.       я очнусь в синтетическом нигде. тут всюду блядские мотели, а самый главный — magic-tragic city — чернеет своей потухшей вывеской и грязным желтым светом из окон. тут торговцы, у них все просто: 500 плюс душа — по рукам.       а я ведь и вовсе запамятовал... ведь сегодня воскресенье, и снова на сцене мы. у нас не так много времени, а я ещё не всё сказал.       «вдыхай мой дым — задержи; выдыхай мой дым — докажи, что у нас всё серьёзно...» — ты отобрал мои последние слова! и черт с ним.       я вдыхаю еще один раз, бросаю с балкона бычок и камнем вниз.

«здравствуй» «ну привет. ты снова нихуя меня не слушал?» «хоть раз, засунь себе в фантомную жопу свои нравоучения и обними меня. я чертовски соскучился.»