Часть 1
23 июля 2018 г. в 03:02
когда они встречают друг друга;
скрестив длинные ноги в безбожной духоте августа, фрэнк сидит на черном потертом скейтборде под тенью парковых сосен. на кончике сигареты угасает лучик надежды, и ему кажется, что вместе с этим огоньком вянет и его душа.
камушек, отлетевший от пинка потрепанных олд скулов, приземлился прямо рядом с колесиком скейта. первым металлическим порывом фрэнка было в ответ кинуть этот булыжник прямо в голову неряшливого силуэта.
правда, один взгляд на мальчика заставил его передумать.
он о многом заставит его передумать.
от него пахнет кофе и мертвыми цветами, запах смерти буквально
п р о п и т ы в а е т
его странную натуру.
ямочка на щеке и волосы цвета подсолнухов, в которые фрэнку просто необходимо было зарыться пальцами.
- джерард, - и фрэнку становится дьявольски страшно, потому что он не может представить себе человека, которому уйдет этот голос.
- почему тебя отдают на разборку? - фрэнк не хочет спрашивать, но спрашивает.
- мой брат сломал себе руку и больше не может играть на гитаре. мой отец умер, потому что у них не было подходящего молодого сердца. моя мать считает, что я полное разочарование, потому что не поступил на медицину. я д о л ж е н и м п о м о ч ь.
голубоватый дым срывается с губ фрэнка вместе со вздохом, полным удушающей тревоги.
его новый (мертвый)
д р у г
сидит здесь и рассказывает, как собственноручно красил себе волосы и как отец под наркотиками бредил и, до синяков сжимая мальчишеские плечи, заставлял джерарда поклясться, что он станет спасителем всех проклятых и разбитых.
джерард не стал спасителем, он сам стал проклятым и разбитым.
он улыбается чуть кривовато, обнажая ровные белые зубы. фрэнк убегает и блюет на газон, говоря, что выкурил слишком много сигарет.
на самом деле он представил, к а к у джерарда эту улыбку отнимут.
они сидят на крыше, и смотрят на очередного отловленного беглеца. он, как загнанный в ловушку лисенок, жмется к стенам и испуганно воет. под эту музыку пистолетным выстрелом мысль посещает разрушенное сознание фрэнка.
- ты же убежишь, так?
мутные глаза с проблеском фригийского золота посмотрели на него.
- я не буду убегать. я никогда не постарею и помогу матери полюбить меня.
джерард станет созданием ночи, но никак не стариком. его губы на его лице никогда не потрескаются и не побелеют, он не будет сиплым шепотом просить у фрэнка последнего стакана воды. он не умрет, как все мы, но жизнь навсегда покинет его тело.
фрэнку хочется умолять его бежать. бежать так далеко и так отчаянно, будто сам дьявол гонится за ним. но на границе своего запятнанного разума он понимает, что джерард просто развернется и кинется дьяволу прямо в объятия.
когда они первый раз целуются, это мокро и неловко;
фрэнку не нравится.
фрэнку нравится.
- когда кто-то заберет мои губы, ты будешь так же целовать их? когда с моих волос смоют краску, а глаза выдавят из глазниц, будешь ли ты смотреть на людей, что их наденут на себя?
джерард змеиным шепотом кричит это ему в рот, фрэнка тошнит.
- не связывай это с нашим..поцелуем.
- конечно.
фрэнк запускает пальцы в ломкие подсолнуховые пряди и в горле противно горчит.
- это будешь не ты.
- что?
но джерард понимает, что он имеет в виду.
раздается выстрел.
но внизу, а не в голову фрэнка.
лисий скулеж затих, и они оба знали, что беглец
х о т е л
умереть, а не просто перестать жить.
когда джерарда увозят, фрэнк провожает его быстрой дрочкой в спальне на чердаке. потом он вылезает через окно и смотрит, как теперь
к р а с н а я
голова исчезает в черной машине.
«потому что черно-красное - это похоронное сочетание. похорони меня, фрэнк».
и фрэнк идет, выкуривая сигарету, в парк, где они встретились. носком ботинка ковыряет в траве ямку и туда же кидает сигарету.
«покойся с миров, джер»
август сжимает чернеющие легкие и с омерзительным треском ломает кости. хочется блевать и умирать.
сегодня фрэнк только блюет.