«Что же это за чувство…?»
Почему вокруг все кажется таким серым? Словно все работы на этой выставке утратили цвет. Теперь ни одна из них больше не привлекает внимание, не цепляет глаз, не заставляет душу трепет ать. Ни одна.За исключением этой картины.
Внезапно девочке, что смотрела на неё, захотелось дотронуться рисунка. Она протянула руку к полотну, но тут же отдёрнула. Испуг и волнение холодком прошлись по спине, когда рядом раздался шорох. Она украдкой огляделась вокруг: никто ли не заметил? Но, к счастью, этаж был практически пуст. Лишь только безголовые манекены в разноцветных платьях пугающе замерли в центре коридора. Облегчённый вздох, и снова тянется к холсту. Стоит только подушками её пальцев ощутить прохладу засохшей краски, как сердце забилось чаще. Глаза начинают предательски щипать, щеки гореть, а губы дрожать. Что же это такое? Что за чувство? Печаль? Грусть? Жалость? И почему она его испытывает? Просто проводя по уверенным и чётким цветным мазкам, не удастся избавиться от этого ощущения. Тогда девчушка сосредоточилась на изображении: Края картины были полностью чёрными, чуть дальше темно-серыми, и уже в самом центре полотна внезапно распускались ярко-синие бутоны шипастых роз.«Это отчаяние.»
Среди цветов легко различался безжизненный силуэт мужчины.
Рваное пальто, кудрявые фиолетовые волосы с чёрными прядями и эта потухшая зажигалка в руках… Сомнений быть не может - это он. Одного взгляда на его лицо было достаточно, чтобы убить все надежды и сомнения--Слишком знаком. Знаком до такой степени, что даже можно было бы почувствовать призрачный аромат его одеколона, исходящий от картины или даже услышать его слабое дыхание… Было бы лучше слышать хоть какой-то шум, чувствовать хоть какой-нибудь аромат, чем понимать, что он замолчал навеки, что его запах давно растворился в воздухе, что он не просто отдыхает. Как прекрасно было бы представить его расслабленные веки, тихое посапывание и лёгкую улыбку — черты, присущие спящим людям. Может быть, тогда грудную клетку не обжигало бы этим холодным и болезненным пламенем, сердце не разрывалось бы на части, а лицо не онемело бы от потока холодных слез.«Ведь если человек спит, то он рано или поздно откроет глаза и вновь обогреет своим теплом. »
Но о этого никогда уже не случится. Всё равно, ничего уже не будет иметь значения… Запах акрила, увядающие цветы на холсте, новая рама и бесконечное отчаяние — все это останется здесь, на выставке Гуэртены. А после - постепенно, день за днем, болезненно сотрётся из памяти, оставив после себя лишь пустоту.«Больно.»
Кожа на пальцах уже саднила, когда рука перестала ощущать экспонат под собой. Вот наступает последнее мгновение. Маленькая девочка, вся дрожа, вплотную подходит к нарисованному мертвецу. Прижалась ненадолго губами к картине.«Прощай.»
Прошептав это, отходит от стены, оставляя вместе с поцелуем все чувства и воспоминания на этом портрете.Забытом портрете.