Какого чёрта?

Какого чёрта не рождён я без эмоций? Какого чёрта испытать я должен боль? В следующей жизни это тоже отзовётся? Могу ли я весь счёт свести на ноль? Какого чёрта был рождён я с сердцем? Нуждаюсь теперь в том, чтоб обогреться В руках чужих… Но это мне зачем?! Ведь я творить хочу, поможет это чем?! Какого чёрта я должен так стараться? Ведь, как известно, самый верный — лёгкий путь. Но нет, мне ещё надо до всего добраться. С надежд родителей не ускользнуть. Какого чёрта в жизни есть те люди, Которые без всяких там прелюдий, Начнут тебя гнобить и унижать? С этой планеты точно надо мне сбежать. Какого чёрта даже самый близкий человек Может предать без тени сожаления? Почему они без сердца живут век, А я жестоко избран для мучений? Какого чёрта я так слаб здоровьём? Я лишь больницы из своего детства помню… Как плавали вдоль белые халаты… Тогда всё было так пиздато. Какого чёрта родные так жестоки? Лишь стоило один раз оплошать, Они мне скажут: «Зачем рожали только?!» Неблагодарной тварью давно меня считает мать. Какого чёрта всё должно кончаться? Так просто взять и оборваться Может любой такой желанный миг, Которого с таким трудом достиг. Какого чёрта я пишу стихи в час ночи Вместо спокойного, умеренного сна? Мой милый Бог, взглянув бы тебе в очи, Я б прошептал: «Я сыт этим сполна». Чтобы познать собой безгранность безмятежья, Я лишь возьму любимый острый нож. Прощай, мной ненавистный мир. Прощай, надежда. С моим счастливым местом ты не схож.