Зачем тебе я?

       Ты идешь к его гримерке. Медленно. Тебе некуда спешить. Спешит всегда он. Твои руки трясутся, и ты слишком долго решаешься постучать в дверь. Она отделяет тебя от мечты. Что-то стонет и ноет под ребрами. Ты хватаешься за сердце. Тошнит от переизбытка эмоций. Эти эмоции гораздо сильнее тебя. Сколько времени проходит? Секунды, минуты? Тебя подгоняет строгий охранник. Выбора нет - пора. Ты наконец открываешь эту проклятую дверь и замираешь от восторга. Хочется закричать. Но ты молчишь, едва выдавив из себя тихое:"Здравствуйте". Он стоит у зеркала, вокруг - десятки букетов, а на стене большой плакат с его фотографией и яркой надписью "Григорий Лепс".       Он смотрит на тебя сквозь синие очки и улыбается. Ты тоже пытаешься выдавить из себя улыбку, но все мышцы лица словно атрофировались. Ты видишь его не первый раз. Кажется, это уже шестой концерт, на который ты пришла. Тебе хватило шести встреч, чтобы влюбиться во взрослого мужчину с семьей и в сценический образ дерзкого брутала, но ты так и не смогла стать смелее, чтобы решиться сказать ему главное. - Григорий Викторович, это вам, - ты протягиваешь ему портрет в золотистой рамке. Ты рисовала сама. И прикладываешь сверху коробку конфет. От сладкого всегда становится проще и легче. - Спасибо, милая. Очень симпатично вышло, - усмехается он, протягивая тебе руку. Ты хватаешься за его ледяную ладонь, как за последнюю нить спасения. Видимо, он узнал тебя. Его взгляд какой-то особенный. - Концерт был прекрасным. Как всегда. Вы невероятно пели, - смущенно бормочешь ты, даже не решаясь посмотреть ему в глаза. Ты чувствуешь, как твои щеки заливаются румянцем. Тебе хочется просто разреветься и убежать. Ты не знаешь, как себя вести с ним, а твое сердце, не замолкая ни на секунду, ноет. - Спасибо. Ну что, по классике - фото и автограф? - смеется он, доставая маркер. Ты уже по инерции протягиваешь ему распечатанное глянцевое фото. Он подписывает его. Но в этот раз ставит не просто подпись. Он пишет какие-то слова, однако ты не видишь их. У тебя плохое зрение и глаза, полные слез. Он пишет несколько минут. Хорошо, что ты распечатала фото форматом А4. Он возвращает его тебе, а ты достаешь телефон. Ты ненавидишь селфи. Ненавидишь свою миловидную внешность и слишком по-детски наивное лицо для двадцати шести лет. Но селфи с ним - нечто особенное. Ты решаешься подойти ближе и встать рядом. Обычно он приобнимал тебя за плечи. Сегодня что-то изменилось. Он впервые опустил крепкую руку на твою тонкую талию. Ты вся дрожишь и не можешь нажать на кнопку. - Я не кусаюсь, честное слово, - хрипло говорит он, забирая телефон из твоих рук. Он сам нажимает на эту кнопку, делая несколько снимков. Ты смущаешься еще больше и начинаешь задыхаться. Пульс зашкаливает. - Ты такая красивая. Мне нравятся твои зеленые глаза, - мягко говорит он, словно боится спугнуть тебя. Он не знает, как много значат для тебя эти слова. Отныне ты будешь вспоминать их ежедневно. - Спасибо, Григорий Викторович, приятно слышать это от вас, - истерично отвечаешь ты, украдкой разглядывая его. Запоминая его. Такого живого и настоящего. - Откуда такая скромность? - смеется он, снимая очки. - Не знаю. А можно вас обнять? - срывающимся голосом спрашиваешь ты, а он снова улыбается и неловко притягивает тебя к себе. Ты прижимаешься к нему, пытаясь запомнишь этот момент, это удивительное чувство, которое разрывает тебя изнутри. Он гладит твою спину и путается рукой в длинных темных волосах, а ты хватаешься за его плечи и больше не можешь сдерживаться, начиная тихо плакать. Это пик эмоций. Ты счастлива. Ты ждала этот концерт полгода. Ты надеялась на встречу с ним. И ты до сих пор до конца не можешь поверить, что происходящее - правда. Ты пытаешься надышаться его ароматом: ароматом кофе, сигарет и дорогого парфюма. - Не нужно плакать, все будет хорошо, милая, - спокойно говорит он, а ты робко отвечаешь: - Все уже хорошо, спасибо вам... В дверь стучат. Стучат долго и громко. Тебе пора уходить. Ты набираешься сил и целуешь его в щеку. Он снова усмехается. Он все понимает? Он понимает, что ты чувствуешь? Ты не знаешь, о чем он думает. Но он явно задумался. Ты подбираешь слова, чтобы попрощаться, и уже открываешь рот, но он затыкает тебя. Его губы касаются твоих лишь на мгновение. Но и этого хватает, чтобы весь мир вокруг перевернулся, чтобы ты поняла, как тебя терзают чувства, как больно тебе. Как одиноко. Ты растираешь по лицу горячие слезы и бормочешь: - Я вас люблю, до свидания! Ты выбегаешь из его гримерки. Не оборачиваешься. Тебе стыдно. Ты представляешь, как он будет смеяться над тобой и твоим признанием. А кто ты для него? Очередная глупая поклонница, не более. Ты ненавидишь себя. Не замечаешь, как позади оказываются лестницы и коридоры. Только на улице ты решаешься посмотреть, что же он написал на фотографии. Ты опускаешься на мокрый от недавнего дождя бордюр и плачешь еще сильнее, когда видишь слова, написанные кривым почерком:"Это ведь была шестая наша встреча? Жду седьмую. Ты тоже мне нравишься, очаровательная и стеснительная девушка. В следующий раз хотя бы скажи свое имя, прекрасная незнакомка. А пока подумай, зачем тебе я?"