Письма

Здравствуй, папа. Сегодня погиб мой сын. Он был славный малый, похожий на нас с тобой. У него волчья честь и чудные волшебные сны, Он был молод и яростно рвался в бой. Он был славный малый, мой не мною рождённый сын. Даже жаль, что не я вела его в тот последний бой. Он — дамасская злая сталь — не ломался, но гнулся влёт, До последнего дня оставаясь самим собой. Он в наследство оставил втихую спасённый мир, Свой поддельный позор, свою волчию честь, Меч, коня… И друзей, и любовь, и мечты… Даже странно, что в мире всё это ещё есть. Он хотел побывать на обратном краю земли; И в альвийских лесах; и в далёких горах; Станцевать на углях, увидать океанский прилив… Он иной породы. Он не сможет лечь в саркофаг. Извини, пап. Чернила размыло водой. Солнце светит в глаза, беспощадно меня слепит. Погребальный костер искры шлёт в его вышний покой… Почему-то мне кажется, сын мой всего лишь спит.