Little Creator

Создатель спал, подложив под голову маленькую пухлую руку. В последнее время он заметно осунулся и побледнел. Под его глазами легли синеватые следы бессонных ночей, а между яркими бровями пробежала едва заметная морщинка. Но выглядел он по-прежнему по-детски прелестно. Особенно сейчас, когда нежные его щечки и носик зарумянились ото сна, а крохотный ротик расслабленно приоткрылся. Густые и непослушные - его кудри прихотливо расплескались по столу: по книгам, инструментам, пробиркам, сметая с них застарелую пыль. В комнате бесшумно догорала единственная свеча. Язычок пламени беспокойно колыхался, оставляя на стенах и убогой обстановке чердака длинные дрожащие тени. А в самом темном углу, в старинном шкафу, стояло Творение. Стояло, тихонько приоткрыв дверь, не отрывая внимательных глаз от Создателя. Боясь пошевелиться, потревожить неуклюжим движением, спугнуть священный сон. Было оно столь уродливо и несуразно, насколько это возможно для чего-либо, созданного ребёнком. Гениальным ребёнком. Сумевшим оживить эту кошмарную, кривобоко сшитую груду кусков живой и игрушечной плоти. Печальным был облик Творения. Столь же невеселые мысли ворочались у него в голове. Посвященные, как всегда, одному лишь Создателю: "Спит... спит... Хорошо.. Три дня... Напряженный.. Думать работа... Устал... Теперь надо спать... И кушать... И гулять... Друзья... У Создатель нет друзья... Почему?.. Красивый... Тибберс - урод... Почему Создатель с Тибберс? ... Неверно... Нельзя... Создатель надо там... Красивый... Хороший... Светло... Человек..." Тибберсу хотелось заплакать, но он не мог. Захлопнуть отсутствующие веки, чтобы хоть немного забыться... Какое там, если даже груз собственных конечностей он поднимал с трудом, натужно ворочая ими, как брёвнами... С рождения наделенный развитым интеллектом, он остро ощущал собственную неполноценность, тщетность попыток хоть как-то помочь Создателю. Он видел, как тот одинок. Ощущал его печаль, обиду и злость, которые отнюдь не уменьшились с тех пор, как Создатель вообще перестал выходить наружу. Тибберс не мог представить себе, что там происходило, но чувствовал, что это неправильно. Пытался как мог сформулировать это, высказать Создателю. Бесполезно. Его не понимали, не хотели слушать. Поскольку создан он был, чтобы убивать.