***
Его улыбка не была похожа на улыбку. В ней не было ни радости, ни счастья, А только боль и ненависть. Ненависть ко всему вокруг. Улыбка психа? Иль маньяка? Нет. Он – клоун. Он улыбался через силу. Так нужно было. Иначе поступить не мог. Его костюм, как мрак он, чёрный. В его душе таится злоба. Сердце в руках. Рубашка покраснела от крови. Но он ещё живой. Он несчастен,а мы только рады… Он несчастен, так выпали карты. Снимает шляпу, прикрывая шрамы. В голове музыка играет. Она грустна? Быть может и печальна. Глаза его сверкают. Покажется, порою, что он бессмертен, Но все мы знаем, что Хороший клоун – только мёртвый клоун. Его оставили родные, Не нужен им такой, как он. Но виноват он в чём? Его друзья не понимают. Семья его не принимает. Всё в сердце шрамы оставляет. Но он ни в чём не виноват. И вот, скопив всю эту боль, Наносит он удар больной. Ему становится легче? Да, убийство, как наркотик, Все шрамы лечит. Глаза открой. Ещё пока живой. Собаки потеряли след. Что такое любовь? Такого слова нет. Он посылает к чёрту это чувство. Он ранен был. Но шрам прошёл. Настало время. Стал сердцеломом. Он новым путём пошёл. Он плакаться не будет больше. Он обещал. Но был ли это плач? Считаю я, что нет. Всё это искренность, душа. Она морали вся полна. Когда-нибудь поймёшь.