Меч духовный

Она открывает глаза, чтобы отшатнуться от края. Под ногами — мир, построенный из множества лестниц и платформ, каким-то чудом удерживающихся в воздухе. В самом низу («глубже, еще глубже») — розовый сад; она успевает увидеть это мельком, с трудом удерживая равновесие, чтобы не сорваться с узкой каменной площадки. — Где я? Голос подхватывает порыв налетевшего ветра — и рассеивает, как песчинки. — Эй! Звук ветра становится ответом. Здесь нет никого и ничего, и она не помнит, должен ли кто-то быть. Она не помнит, кто она. От площадки, на краю которой она стояла, сильно наклонившись вперед, ведет лестница. Поднимается вверх, закручиваясь спиралью, и она решает тоже — подняться. Шаг вперед, и еще, и еще: тут всегда день, тут все такие, как на самом деле, без прикрас, тут... Шаг за шагом. Она понимает, что не одета, но на полпути лестница становится прямой, а плечи накрывает знакомый мундир с эполетами. Ветер треплет развевающиеся розовые волосы. В конце лестницы — квадратная платформа. Должны быть цветы, думает она. Но нет, ни намека. Вместо цветов — мечи. Множество клинков в камне: длинные, короткие, парные, прямые, изогнутые, узкие, широкие, разной длины и формы, с украшенными рукоятками и по-простому обмотанные тканью. Это — могила, понимает она вдруг. От мечей, воткнутых в камень, веет холодом. Солнечный луч, отразившись от стали, бьет в глаза — приходится прикрыть их ладонью. Она подходит ближе и приглядывается: так и есть. В центре платформы на небольшом возвышении — меч с красным камнем в рукояти. — Вот и роза. Собственный голос кажется чужим. Она проходит между клинками, протягивает руку... улыбается. — Здесь он останется, пока не найдется достойный. «И не будет Владычицы Озера, чтобы вручить этот меч». Шаг — она стоит на краю платформы. Мир внизу больше не пуст, он наполнен людьми, и кто-то из них дойдет сюда, кто-то вытащит меч из камня — а может, создаст свой собственный. Чтобы потом... «Революция себя — единственная правильная». Там, наверху — свет. Еще больше света.