Часть 1
27 июля 2018 г., 12:45
На пути сто дверей - закрыты
В ряд, с замазанным белым текстом,
Там, где раньше читались титры.
Ты, наверно, не помнишь место.
Я не верю, но знаю - дышишь,
Через силу, как будто в память.
Будто снова ты самый лишний,
Будто сможет рассвет истаять.
Там, за тонкой полоской света,
Все так просто, что в черно-белом:
Ты хотел получить ответы,
Я эпиграф писала мелом.
Ты курил и ласкал гитару,
Твои пальцы пропахли дымом.
Если нас вдруг догонит старость
Не начну тебя звать любимым.
Мне не нравиться это слово,
Будто в сотне ты избран "самым".
Так привычно и так знакомо
Между вех запятые ставить.
Если вдруг нас настигнет правда,
Что реальность не станет сказкой,
Хватит сил запечатать в "завтра"
План когда-нибудь с ней повстречаться.
Если завтра мы станем строчкой,
Фотографией или мелодией,
Чьей-то памятью, многоточием,
Я хочу быть твоим "сегодня".
