Шёпот на фате

О, милая, я так любил тебя. Твои уста цвета спелой вишни, алый от смущения румянец, блики в изумрудных зеницах. Звонкий смех, тембр голоса. Всё, всё в тебе вызывало трепет. Только я знаю, что под белоснежными манжетами твоего бархатного платья на запястьях прячутся маленькие шрамы - ты упала тогда, пытаясь вытащить перепелиное гнездо из реки, но никому не сказала о том, как тебе было больно. Только я знаю, что на левом плече скромно притаилось крохотное пятнышко, чем-то похожее на голубку. Только я знаю, насколько хрупок нежный фарфор твоей кожи. О, милая... Ты не услышишь мой шёпот. Жаль, не могу прикоснуться к тебе, смахнуть с ресниц слезинки, ощутить аромат твоих шелковистых каштановых волос. Я помню, на День рождения ты хотела вместе поехать в твой прежний дом - увидеть, как беспощадно время обходится с дорогими сердцу вещами. Но, милая, теперь я могу созерцать тебя лишь с небес, голубизной и чистотой которых ты всегда восхищалась. Даже в пасмурную погоду. Я знаю, что скоро... что скоро ты наденешь подвенечное платье, наденешь золотое кольцо на свой изящный безымянный пальчик. Милая! Я попрошу звёзды сшить тебе самую красивую фату, которая в лунном свете будет переливаться кристальными нитями. Я попрошу бабочек оставить на твоей щеке невесомый поцелуй, а ветру скажу прошептать "прости...".