Стук за окном

И снова я пишу нежданно, Уже «три тридцать» на часах. Вставать мне надо будет рано, А я пишу письмо в стихах. Мои признанья вряд ли тронут Души чужой немую суть, Но мне приятно всё же в омут Грешной поэзии нырнуть. Я вижу суть, я вижу смысл! Но передать его в стихах Я не могу… И точна мысль Сбегает быстро, впопыхах. Нет, не поймать мне эту дуру… А впрочем, незачем спешить, Ведь, может быть, напившись с дуру, Пойду когда-нибудь вершить. Ах, точно! Я не пью, забыла. И хмель пьянящий мерзок мне. Пора бросать эти порывы К искусству, к чувствам, к вышине... Пора писать о том, что рядом, О том, что чувствую и жду, О том, как встретимся мы взглядом, О том, услышим ли «люблю». Пора-пора, но чуть попозже: Возможно, завтра иль в четверг. Устала слишком я, похоже, И сон меня, увы, поверг.