Поэт

Скользят кто куда меж ночных фонарей Не люди, но лишь силуэты людей. Глаза закрываешь, и тени послушно Рисуют в сознании образ бездушный. Волна за волной мысль за мыслью взлетает, И в образе странный узор высекает. И вот по страницам по белым, Но в мрачном сиянье К тебе заскользит он почти что реальным. Вот Он! Посмотрите! Какое страданье! Какое искусство, какой реализм! И все в восхищенье, И все сострадают… Ему. Ну, а ты остаешься один. Из рук незнакомых цветы упадут. И труд твой нетленным они назовут. И радость в фальшивой улыбке найдут. Но кто-то безликий прошепчет, гадая: «Зачем же Он – Смерть, а ни Федор, ни Ваня?» На это ты с грустью ответишь: «Не знаю». Ах, в этой галдящей толпе мудрецов Найти б хоть одно, но родное лицо! Ирония здесь в свете тех фонарей, Что ночь для слепых разгоняют людей. Из всех этих лиц только образ бездушный, Во всем изначально тебе же послушный, Тебя бы и понял. В тоске закрываешь глаза. Уйти… позабыться… так больше нельзя! По горькой воде рябь от центра проходит, И вот уже новая мысль приходит. И новый рождается образ бездушный, На кончиках пальцев твоих непослушных… «Великий поэт!» тебе скажет прохожий однажды. Но разве теперь это важно?..